Yes Sirk, i can do it

Bueno, hoy la cosa va de perdones, que uno se debe a sus lectores y no puede ir por ahí con el ego inflamado como si tal cosa. Perdónenme, antes que nada, el titulito de la reseña, con el homenaje a las irrepetibles Baccara incluido; pero es que si no incluyo aquí al maestro del melodrama reviento. Perdonen, por otra parte, que haya tardado tanto en meterle mano (en el buen sentido) a este último Almodóvar. A estas alturas, ustedes saben mejor que yo que el manchego no es santo de mi devoción y que sólo me divierten sus primeros trabajos; pero aunque sólo sea por la gente que sigue acudiendo a los cines a ver sus películas, estaremos obligados a darle el espacio que se merece. LOS ABRAZOS ROTOS no es ni la mejor ni la peor película de Pedro Almodóvar; el problema es que desde hace veinte años todos sus trabajos tienen esta ambigua calificación. Y ¿acaso hay mayor lastre para un film que se pretende apasionado nadar plácidamente en aguas tibias? Esto es Sirk descafeinado, un Sirk menor; esto es una huida hacia delante constante que consiste en tapar las carencias de guión con guiños del director a sus queridos maestros, Rossellini en la parte final y algo del peor Nicholas Ray al principio. Por no hablar de cómo mete con calzador un trozo de cine dentro del cine que juega la baza simpaticota y lastimosamente llena de aañoranza, porque en este caso sí que cualquier tiempo pasado fue mejor. Almodóvar ha dejado de hacer cine y se ha transformado en un extraño subtrasunto de sí mismo, que vive rodeado de postales y fotografías que no le pertenecen pero que no va a devolver a su dueño. Resulta poco menos que asombroso que un artista que hizo de la transgresión su (única) bandera visible, se haya ido quedando en alguien que al pensar no puede más que extraer retazos de aquí y de allá; retazos coloreados de pasiones inexistentes, de sainete, donde el conservadurismo es explícito y los problemas son exorcizados con un viaje a Canarias.
Saludos irrompibles.