Si hace sólo una semana, y en esta misma sección, confrontábamos aquí dos bebidas tan poco casamenteras como el whisky y la manzanilla, me preguntaba qué diablos podría yo adelantar respecto a una de esas botellas que suelen lucir impolutas en las estanterías de cualquier cafetería de las que tanto se llevan hoy día y a las que sólo los gafapastas del estilo tendrían la desfachatez de adjudicarle un nominal tan depauperante como "licorería de diseño". Licor, licor, lo que se dice licor, yo sólo conocía el 43, probablemente el licor más melancólico de todos; un mejunje ambarino que bien podría ser crecepelo, fungicida o un primo lejano del celebérrimo Varón Dandy. Cualquier cosa menos bebedizo ad-ligante, puesto que en ninguna tarde heroica pude llegar a tener contacto visual con una de las extrañas criaturas míticas de las que mi abuelo antes, y mi padre después, me habían aseverado su querencia por tan extraño número embotellado.
Si les gusta el Licor 43, si sus gargantas son inmunes a dejarse acariciar por ginebras de botellas sutiles o extensos filtros azulados, y, por tanto, les da más orgía lo del ritmillo cazallero/brutífero, es posible que le cojan el gusto a una idiotez de proporciones inmensurables como SKYLINE.
Resumen de SKYLINE: Señores y señoras con cara de bob@s y corriendo, mientras a su alrededor se desarrolla una rave party y, eventualmente, alguien se muere.
Saludos.
