Mira el brillo del plumaje, de tintas oropéndolas llegadas del otro barrio, de aquel que tiene ropa tendida. Muy bien por los abuelos, invictos de origami, al sobre por fin. Tu tendero es tu camello, te da felicidad con premura, siempre quiso invitarte a un helado. La estela del accidente, transporta próximos muertos, soplaremos las velas por ellos. En la triple repetición del evento, tú y yo, con las pelotas al aire, midiendo el perímetro del aburrimiento, creyéndonos mejores de lo que somos. Esto no es una canción de amor, sino un poema macabro, un recuento de horas, como cadáveres, como hojas muertas que los perros olisquean. Esas horas se pegan al paladar como un hueso rancio al puchero, y nos ponen en nuestro sitio...
PENANCE. No recuerdo un título más perfectamente elegido...
Saludos.
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