Entresijos de la imbecilidad

 

En 1983, el recién electo presidente de Francia, François Mitterrand, convocó un ambicioso concurso de arquitectura, para elevar a definitiva la belleza de La Défense. Inesperadamente, el ganador fue Otto von Spreckelsen, un desconocido docente danés, dedicado a enseñar arquitectura, y que sólo había construido tres iglesias y su propia casa. Digamos que el mayor valor de L'INCONNU DE LA GRANDE ARCHE, último (y mejor) film de Stéphane Demoustier, consiste en "arquitectar" el colosal proyecto en el que se vio envuelto un hombre en absoluto acostumbrado a lidiar con los problemas derivados de un presupuesto público, pese a que Mitterrand creía ciegamente en su ambiciosa visión, apoyándolo incondicionalmente hasta que perdió las elecciones. Por un lado tenemos a Spreckelsen, obsesivo, ajeno a cualquier distracción que interfiera con su trabajo, aceptando a regañadientes a los arquitectos colaboradores, a los que considera unos funcionarios arribistas. Es la historia de muchas cosas, de una construcción imposible que sólo pudo acabarse en 1989, pero que tenía poco que ver con la idea de su creador, que falleció antes de terminarse tras su renuncia, víctima de un cáncer a los 57 años. Tanbién del eterno dilema entre la obra artística y el objeto funcional, de la grandeza y pequeñez del ser humano ante lo que no puede controlar, y finalmente un preciso y afilado lamento por cómo interfieren los administradores sobre lo que no pueden ni quieren entender, y por tanto optan por controlar. 

La mejor película de su autor, sin duda alguna, y que puede suponer el disparadero de una visión cinematográfica interesantísima.

Saludos.

A contrapelo

 

BADGE 373 era un duro policíaco, de los de la época, en el que Robert Duvall se hacía más omnipresente aún, para encarnar a un policía malencarado y expeditivo, al que retiran la placa tras verse envuelto en una redada en la que un sospechoso termina cayendo desde un edificio. Tras este suceso, su inseparable compañero es asesinado por la banda de narcotraficantes portorriqueña a la que ambos perseguían, por lo que se lía la manta a la cabeza y emprende una acción cuasi suicida, porque no parará hasta dar caza al jefe de la banda, que jamás se deja ver. El film, último en la carrera del discreto artesano Howard W. Koch, queda descompensado por una duración excesiva, donde lo único que ocurre es la obsesiva persecución del personaje de Duvall, en un guion, por otra parte, esquemático. Es de mencionar la tremenda e insólita persecución en autobús, tanto como la vuelta a ese arquetipo del policía quemado, desencantado, siempre con la tentación de tomarse la justicia por su mano.

No es memorable, pero sí entretenida.

Saludos.

La cura del malestar

 

Los mejores efectos especiales en Sitges fueron a recaer en HONEY BUNCH, interminable película canadiense del dúo Sims-Fewer y Mancinelli, que vuelven a caer, e incluso empeorar, los mismos fallos que en VIOLATION, que también presentaron en el certamen hace unos cuatro años. Esto es, tirar por la borda cuanto hallazgo visual, de guion o interpretativo, cayendo en un ensimismamiento que sólo se perdona en autorías más fiables y respetadas. Es una especie de refrito de muchas cosas, desde la mencionada de Verbinski a la propia LA SUSTANCIA, sin llegar a concretar sus ramificaciones y, lo peor, sin justificar dos horas que se hacen eternas. Lo más interesante, la enfermiza relación de la pareja protagonista, Grace Glowicki y Ben Petrie (que lo son en la vida real), constantemente obsesionados por el amor eterno e incondicional que se profesan, que después se torna en una pesadilla cuando llegan a la remota clínica donde ella va a tratarse las secuelas de un accidente, donde salvó la vida de milagro. Es como si a los directores les avergonzara cada vez que llegan a un punto o dilema interesante para desarrollar, lo desecharan por miedo o incapacidad, y optaran por el camino más obvio y frustrante. 

No es que sea un horror, y de hecho visualmente tiene sus cositas, pero no recomiendo verla si no se está bien descansado.

Saludos.

El camino sigue abierto

 

No es difícil trazar la trayectoria de Brigitte Bardot, desde su temprana eclosión como sex-symbol, sus películas deliberadamente procaces, su imagen tendente a la ingenuidad mancillada, siempre con objeto de alcanzar objetivos normalmente vedados a las mujeres. Lo que sí me parece más interesante, desafiante, es entender de alguna manera si aquella actriz se retiró tempranamente porque su mejor arma interpretativa, su cuerpo, ya no le acompañaría, o realmente estamos ante una mujer que comprendió la falsedad del star-system y encauzó su vida hacia un opuesto de activismo, que nunca fue bien entendido. De todo esto habla BARDOT, el documental estrenado pocos meses antes de su muerte, como si alguien hubiese tenido la lucidez desprendida de ajustar cuentas con una estrella que nunca se apagó, sino que cambió de constelación. Se dicen cosas muy reveladoras, como la hijoputez de sus padres, unos burgueses que la trataban con desprecio; su temprano matrimonio con Roger Vadim, con el que logró la emancipación, pero también descubrió que en la variedad estaba el gusto; los encontronazos (no es casualidad) con Godard y Clouzot, de los que no hablaba muy bien... aunque tampoco ellos de sus limitaciones interpretativas. Todo ello desembocando en su retirada a los 38 años a una villa de Saint Tropez, aguantando el acoso de los paparazzis; y cómo no, su lucha por los derechos de los animales, que asimismo alimentó la deformación hacia su figura, tachada como una vieja loca a la que no le importaba alinearse con Chirac, Sarkozy, Macron o LePen, creyendo (en una ingenuidad supuestamente inagotable) que la ayudarían con su causa. Todo eso fue Brigitte Bardot, mucho más de lo que muchos seremos jamás; por ello la recordaremos, no por este documental plano y rutinario, sino por los muchos caminos que se atrevió a abrir en un mundo pacato y desagradecido.

Saludos.

El valor de una carta

 

Venía barruntando hace tiempo la posibilidad de rescatar THE LOST MOMENT, una de esas películas verdaderamente singulares, muy olvidada, cuyas imperfecciones la hacen irresistible por varios motivos. Primeramente, por tratarse de una estupenda, sobria, destacada adaptación de "Los papeles de Aspern", de Henry James, en la que el escritor trenzaba una macabra historia de amor, la de un editor haciéndose pasar por escritor, y una misteriosa joven que a lo mejor no es quien dice ser, por el interés que tiene por hacerse con las cartas que "supuestamente" un famoso poeta enviaba a su tía, Juliana Bordeau, una lúgubre anciana que afirma ser inmortal mientras no abandone su desvencijada mansión. Pero el otro punto interesante es que se trata de la única película dirigida por el actor Martin Gabel, un secundario tampoco muy recordado, pero que poseía un currículum repleto de obras maestras. Un caso similar al de Charles Laughton, por mucho que este film, siendo bastante notable, no llegue a las notas de excelencia de LA NOCHE DEL CAZADOR. No lo pretende, con una estructura más reconocible y actuaciones de mérito, como la de una irreconocible Agnes Moorehead. Con todo, es una de esas curiosidades que de cuando en vez nos depara el cine clásico.

Saludos.

Al fin los principios

CABALLOS SALVAJES, que hacía un siglo que no veía, ha venido a demostrarme que ha envejecido fatal. Se ha quedado antigua (y un poco ridícula también) la road movie protagonizada por Héctor Alterio y Leonardo Sbaraglia, por entonces (1995) estrella emergente. La premisa argumental ya es difícil de tragar, con un septuagenario atracando una sucursal financiera (no queda claro) y arrastrando involuntariamente al empleado al que atraca, que tras conocer su historia, al ser estafado en su momento, se convierte en su aliado, emprendiendo ambos un viaje hacia la frontera, mientras son perseguidos por sicarios contratados para recuperar el dinero. Se trata de un film de género inusual, que dibuja a este "héroe del pueblo", un viejo anarquista, aferrado a sus ideales, en un discurso político tan enternecedor como ingenuo. A lo mejor éramos entonces mejores personas, aunque más sano es trazar la paradoja del asesino evolucionado ¿es menos culpable quien emplea un palo que el que tiene una pistola? ¿y quien organiza el crimen sin mancharse las manos? De todas formas, en estos tiempos de populismos y arrastrados, no me extrañaría que tuviese una segunda vida. Otro detalle por el que se atraganta: Calamaro en la OST... glups...

Saludos.

Rincón del freak #694: Los peligros de la libertad absoluta

 

Como lo prometido es deuda, aquí venimos con THE NINTH CONFIGURATION, la película de la que William Peter Blatty, que escribió la novela, luego adaptó el guion, y más tarde la dirigió, dijo que era la verdadera secuela de EL EXORCISTA... con dos cojones, para eso era el autor también. Yo, de verdad, no sé aún qué película he visto. Podría haber visto ALGUIEN VOLÓ SOBRE EL NIDO DEL CUCO, LA GRAN EVASIÓN, M.A.S.H., EL BAILE DE LOS VAMPIROS o DE PROFESIÓN: DURO. Y lo digo totalmente en serio, porque me parece que ésta es una de las cosas más extrañas, caóticas e inclasificables que he visto, y he visto muchas cosas. Es como si Blatty hubiese tenido tres o cuatro ocurrencias ingeniosas, pero no tuviese manera de enlazarlas. Una película que empieza con un poderío visual tremendo: la Luna, gigantesca, acercándose a toda velocidad (copiado por von Trier); un castillo puro de vampiro, enorme, cubierto de lluvia y niebla... en Nueva Inglaterra; un astronauta que saboteó su propio lanzamiento, un negro vestido de Supermán, un tipo que le roba el uniforme al médico para hacerse pasar por él, otro que piensa que todo es una película que está rodando él. Todos soldados, majaras, con traumas por haber estado en la guerra, recluidos en un lugar absurdo, con gárgolas, perros Komondor y pósters de Bela Lugosi; hasta allí llega un psiquiatra, que también es coronel, Stacy Keach sin bigote, que se queda a cuadros cuando ve tamaño desquicie. La cosa no queda ahí, porque luego hay una pelea épica a cargo de unos moteros en un bar, que me parece inenarrable. Yo, sinceramente, intentar hilar todo esto a lo largo de dos horas se me antoja una proeza al alcance de locos sin fondo cinéfilo, gente que se traga cualquier cosa sin pestañear. Todo eso y algo más, pero por favor, alguien que me explique si ha logrado ver aquí alguna traza de EL EXORCISTA, hablo en serio...

Todavía no sé a qué género pertenece.

Saludos.

La casa perdida

 

THE ETERNAL DAUGHTER, último largometraje hasta el momento de Joanna Hogg, es el más flojo en una trayectoria simplemente impecable. Un cambio de paradigma que quizá no hacía falta a esta extraordinariamente pulcra constructora de retazos vitales, repudiando la grandilocuencia desde su capacidad de atenta observadora emocional. La pirueta queda aquí descompensada, primero por el enigma de emplear a la misma actriz, Tilda Swinton (creo que lo único rescatable), para dar vida a la protagonista, una escritora de mediana edad, y su madre. Ambas llegan a un lujoso hotel en mitad de una noche neblinosa (rasgo atmosférico reiterado durante todo el film), que luego descubriremos que era la antigua mansión familiar, donde los fantasmas y recuerdos, si es que no son lo mismo, se agolpan en un silogismo que a la cineasta británica no le funciona como invocación sentimental, ni como exorcismo vital. O mejor dicho, que su prosa, descarnada y punzante, existe mejor en un presente que puede ser evocador, pero no añorante. Una mezcla desconcertante de REBECA, LOS OTROS y GRITOS Y SUSURROS, ahí es nada.

Saludos.

El hueso

Vean THE OUTFIT, un thriller imponente, como los de antes. Seco, duro, castigando el hígado como un bourbon barato. Con Robert Duvall jurándosela a Robert Ryan nada más salir de la cárcel, porque cometió el error de mandar a matar a su hermano. Ryan es el oscuro jefe de una organización criminal; serio, discreto, mortífero. No ha calibrado bien a quien ha sentenciado, porque no es una cuestión de dinero, aunque vaya a cobrarse abundantemente el agravio. Escribía uno de los más grandes, Don E. Westlake, y dirigía un artesano de esos que casi nadie menciona nunca, pero que traza aquí una magistral semblanza de la venganza servida con puño de hierro helado, como mezclar a Siegel con Melville. Puro cine negro, bestial, que se queda amargo a mitad de camino de la garganta. Con un reparto tremendo, con tipos que no se ríen casi nunca y mujeres bastante hijas de puta, todo hay que decirlo. Aquí, el último que ríe es Duvall...

Le falta una décima para la obra maestra. No se la pierdan. Ya sé de dónde se sacó Garci a Areta.

Saludos.

El amor de otro planeta

 

En TOUCH ME (en Sitges, Midnight X-Treme) anidan varias películas, no todas afortunadas, no todas coherentes con el ritmo y forma internos que su escaso presupuesto le ofrece. Aun así, hay que quedarse con el entusiasmo de un cineasta de nuevo cuño (es su tercer trabajo), con una estética marcada en el cine reciente de bajo presupuesto (SISSY, BLISS o I SAW THE TV GLOW), pero que no renuncia a brincar alegremente por el lado gamberro del género, al mismo tiempo que tira de ironía inteligente, en este caso para criticar abiertamente a los gurús new age. Es un film de terror, una comedia generacional dislocada (Olivia Taylor Dudley haciendo como si tuviera quince años menos), un ejercicio de ciencia ficción low cost o una sátira que no termina de soltar su gran verdad. Cierto que me parece complicado meter todo eso en poco más de noventa minutos y darle credibilidad, incluso equilibrio. La primera parte nos presenta a Joey y Craig, compañeros de piso, vagos por naturaleza, en continua bancarrota, con ansias y traumas que mitigan con abundante vino. Ella (Joey) le cuenta cómo ha conocido a un alienígena, maestro follador, que se encuentra en algún valle californiano, mientras maquina cómo acabar con el mundo con unos árboles tóxicos. Por supuesto allí que van, y lo que sigue es un desenfrenado disparate que incluye espectaculares bailes, luces de neón y sesiones de poliamor que rayan el hentai tentacular. Una locura que desgraciadamente va con el freno del presupuesto echado, pero que al menos ofrece ni más ni menos que una diversión desprejuiciada y nada relamida. Ideal para bisexuales y otras hierbas...

Saludos.

La noche de las estrellas

 

En 2020, en plena pandemia, el prestigioso documentalista bielorruso Sergei Loznitsa presentaba un corto de poco más de veinte minutos titulado UNE NUIT À L'OPÉRA, donde rescataba diversas imágenes de la prestigiosa Ópera de París, para establecer toda la pompa y artificiosidad que se reunía en cada evento en los 50 y 60, más propio de cualquier desfile de estado. El desfile incluía a las más notorias figuras de los más diversos ámbitos. Desde el general De Gaulle a Jean Cocteau, el actor Charles Vanel, Chaplin, Grace Kelly, o la mismísima reina de Inglaterra. Por allí asomaba también Brigitte Bardot, lo que dotaba a las estiradas damas de un punto de indignación y envidia. La función se remataba con la Divina, con Maria Callas en un fragmento significativo del "Barbero de Sevilla". No es casual, y en esos veinte minutos Loznitsa condensa la futilidad, la vanidad, el oropel rivalizando con lo único que importa: el arte.

Saludos.

Crimen y ostracismo

 

A lomos de Dostoievski, nada menos, para despojar la habitual épica del cine norteamericano, serpenteando por un rugoso sendero de conflictos morales, arrancando un bocado de realidad (cursi, pero así es) y trazar la bochornosa epopeya de un antihéroe, en mi opinión un tipo como otro cualquiera, que en un momento dado se hace la gran pregunta "Why not?". No hay un paso fruto de la casualidad en THE MASTERMIND, desde ya la mejor película de Kelly Reichardt. Ni la omnipresente, machacona partitura (y excelente) de Rob Mazurek, que por momentos parece la encarnación de Miles. Ni la elección de un excepcional Josh O'Connor, impresionante en su construcción del hombre común, su rebelión desde la discreción, la imposibilidad de eludir el destino, y finalmente la aceptación de su expulsión del reino, casi como una especie de sucedáneo de esa vida soñada y truncada. La historia nos cuenta poco más que el "plan maestro" de JB para huir de la humillación constante de ser el hijo del juez de la población de la que no ha salido nunca, por no haber llegado más que a carpintero. Su plan es reclutar a dos aún más tontos que él y entrar a plena luz del día en el museo local y robar unas pinturas. Si la primera parte del film es como un RUFUFÚ con zapatillas, la segunda nos adentra por los terrenos de Bresson, junto a este carterista frustrado, apenas un caradura que de repente se da cuenta que lo único que le queda es huir hacia delante. El dilema moral pesa, cómo no, pero aún más lo hace esa cotidianidad que va decapando este thriller vuelto del revés hasta dejarlo en el hueso, hasta que sentimos la misma vergüenza que JB, y quizá queramos echarle una mano al fin y al cabo...

Magistral.

Saludos.

El último y nos marchamos

 

Si bien es cierto que la participación de Héctor Alterio en DON JUAN EN LOS INFIERNOS, la libérrima adaptación que Gonzalo Suárez hizo de la obra de Molière, se reducía a unos minutos, interpretando al espectro del padre del famoso libertino, no podía resistirme a comentar este film, que hace un siglo que no veía (para ser concisos, desde su estreno en 1991). Con una imaginería obra de Emilio Ardura, que recreaba el decadente panorama de la España de un Felipe II moribundo, Suárez captó una de las mejores interpretaciones de Fernando Guillén, un Don Juan ya maduro, que acompañado de su sirviente Esganarel, proverbian lo que podríamos denominar la versión descreída y lúbrica del Quijote y Sancho Panza. Muchas son las correrías de un hombre que renegaba de los preceptos fanáticos del rey que llegó a considerar la risa como pecado, mientras él saltaba de cama en cama y daba una frase que puede resumir una vida entera: "Busco el brillo fugaz de la espada, no el dolor de la herida que produce". Entre la ensoñación y el surrealismo tan caro a su autor, es necesario ver este film con unos ojos que me temo extintos en la era de la sobreexposición y la sobreexplicación. Lo que queda aquí es un hermoso canto a la vida, breve, sí ¿pero cuál no ha de serlo?

Saludos.

Rincón del freak #693: La comunidad del frenillo

 

Ostras, lo de HAWK THE SLAYER. Que no te lo ves venir, porque ya es raro ver una película así en 1980. Que es una espada y brujería que no lo parece en su sonrojante arranque, donde uno esperaría ver aparecer por allí a John Cleese o Eric Idle, pero no, porque esto iba supuestamente en serio, pero la verdad es que terminas echando unas carcajadas por diversos motivos. El más evidente, robar todo lo que se pudiera de D&D y de Tolkien, pero sólo en el concepto; porque ese enano no era más que un señor bajito, el gigante un tipo con pinta de funcionario calvo, el elfo (hay un elfo) un asperger con autismo y el héroe un señor cuyo modelo de interpretación era un maniquí en Harrods. Por coronar, no hay princesa que salvar, porque la espicha antes de todo, sino unas monjas medievales que se pasan el día trayendo comida y birras, por lo que sea. El malo, atención, era un cansado Jack Palance, haciendo de hermano de un tipo, el prota, al que sacaba 30 años nada menos. Una película extrañísima, con un guion sin ningún sentido, en el que la mayor parte del tiempo vemos a gente random haciendo apuestas en mitad del bosque, y a los héroes chafándoles la ganancia. La sensación es de que todo es muy barato e improvisado, incluso la banda sonora de Harry Robinson, que masacraba a Jeff Wayne, al tiempo que indicaba el camino para LADY HALCÓN, que es lo que me parece que querían hacer. Como diría otro, raro raro raro...

No se pierdan el efecto del elfo lanzando flechas rápidamente...

Saludos.

Coherencia e incoherencia

 

Es de esperar, en ficciones más o menos realistas, que la coherencia narrativa florezca desde ocurrencias que la distingan de la aburrida y previsible realidad. Incluso en los films más sobrios, existe esa tendencia a la dispersión y fragmentación, que algunos llamamos montaje, como el cazador desesperado por trincar la medalla de oro. A Stéphane Demoustier le gustaría brincar de Audiard a Ozon, sin peajes, sin ser menos comprometido o menos diletante, y esto es complicado para sacar un proyecto interesante de la medianía. BORGO es el nombre que se le daba a una antigua cárcel en la isla de Córcega, donde transcurre este ¿thriller? ¿policíaco? ¿drama familiar?, en el que una funcionaria de prisiones aterriza en la susodicha isla, huyendo de la presión parisina, a una prisión masculina de régimen abierto, junto a su marido y sus dos hijos pequeños. Sin guardarse un solo detalle, la protagonista deambula por las celdas, traba confianza con unos presos francamente intimidantes, les consigue artículos. Hasta el punto de encontrarse con un joven, al que tiene especial aprecio, en una apartada playa, donde una supuesta barbacoa entre amigos desemboca en una exhibición de tiro con armas pesadas de contrabando. Ahí entra la consecuencia, "lo plausible", cuando entendemos que a Melissa (a la que llaman "Ibiza") quieren reclutarla como "conseguidora" desde su puesto en la prisión. Es decir, que tenemos un juego peligroso, pero la actriz Hafsia Herzi nunca parece excesivamente preocupada, más bien excitada por jugar a los delincuentes ocultos, mientras su familia se aburre sin sospechar nada. Una lástima tanta indefinición, aunque peor me parece emplear dos horas eternamente repetitivas, para despachar un desenlace, además inconcluso, en quince minutos.

Fallida.

Saludos.

Alégrame el mediodía

 

Podría ser extraño que te contaran que una película dirigida por John Sturges, escrita por Elmore Leonard y protagonizada por Clint Eastwood y Robert Duvall haya quedado sepultada por el tiempo, convertida en un oscuro título que jamás he escuchado reivindicar a nadie. Y es extraño, porque JOE KIDD empieza bien, muy bien, introduciendo al enigmático homónimo, interpretado por Eastwood, un tipo al que los problemas parecen perseguirle, aunque haga pocas cosas para ello. Arrestado por una pelea, observa cómo un líder revolucionario llamado Luis Chama (John Saxon... porque no habría ningún mexicano disponible) está en pie de guerra contra los gringos, que se han adueñado ilegítimamente de sus tierras. Entonces llega Frank Harlan (Duvall), el terrateniente al que Chama está boludeando, rodeado de un grupo de pistoleros, aunque su intención es alquilar los servicios de Kidd para acabar el asunto de raíz. Todo este largo preámbulo es magnífico, presentando a los personajes y poniéndonos en situación de cómo Kidd es utilizado, hasta que se percata y se vuelve contra el propio Harlan. El problema es que el film se desinfla a la mitad, con continuas reiteraciones y un ritmo cansino, por no hablar del exploited en toda regla que se marcan respecto a cierto señor ataviado con un Magnum. Es, sin más, uno de esos westerns "crepusculares", tardíos más bien, que se veían ya un poco cansados, por mucho que sea estimulante ver a dos grandes de la pantalla frente a frente.

A ratos, entretenida.

Saludos.

El verano que no te contaron

 

Incidimos mucho en la tendencia del cine comercial en reiterar, sobreexplicar, tratando al espectador como el consumidor que se quiere que sea, y no como un ente pensante, un receptor que no sólo va a deglutir imágenes, sino a interpretarlas según su propia conexión emocional e intelectual. En este sentido, LA VIRGEN DE LA TOSQUERA viene a ser un buen exponente, adoptando los tropos del cine fantástico y de terror desde una cotidianidad que, a fuerza de ser mostrada en toda su naturalidad, termina retorciéndose y mutando sobre sí mismo. La cineasta Laura Casabé, con una trayectoria de casi dos décadas, realiza junto al guionista Benjamín Naishtat, una arriesgada apuesta, adaptando y fusionando en uno dos cuentos de Mariana Enríquez ("El carrito" y el que da nombre al film), que por sí solos se quedan un poco cojos, pero que cobran fuerza renovada en este acrónimo degradado, que podría leerse en clave de retrato generacional, de fin de ciclo o, cómo no, apocalíptico y sensual despertar. El film nos presenta a Natalia, que vive con su tía porque sus padres se largaron a Europa; que pasa el verano junto a sus amigas Josefina y Mariela, más jóvenes que ella; y que bebe los vientos por Diego, al que conoce de siempre, aunque ahora ya mira con otros ojos. Hasta que llega Silvia, más mayor que todos, que les cuenta sus viajes, les ofrece drogas  les lleva hasta la tosquera, donde hay un lago donde dicen que se ahogaron unos niños y hay una virgen en su recuerdo. Lo que muestra Casabé va más allá de la narración, y se sustenta en unos encuadres decididos, que cuentan más según los rostros que aparezcan, mientras el deseo sexual de Natalia, al no ser correspondido, desata un desastre que parece incontrolable. Así, tiene el mismo peso ese verano asfixiante de la primera mayoría de edad, que la santería benefactora de la tía, la vergüenza de querer perder la virginidad a toda costa, o la certeza de que todo lo que ocurre nos tiene a nosotros de protagonistas, hasta que caemos en que siempre seremos secundarios en la historia de otros...

Necesita un par de visionados para pillarle el punto.

Saludos.

Propietarias a la fuerza

 

La película que supuso prácticamente la retirada de Brigitte Bardot (aún haría tres más) fue LES PÉTROLEUSES, compartiendo protagonismo con la también recientemente fallecida Claudia Cardinale, amén de otros tantos como Michael J. Pollard, Teresa Gimpera, Emma Cohen o Manolo Zarzo, que para eso era una coproducción rodada en Almería. Incluso hay una breve aparición del maestro López Vázquez, cuyo perfumista "afeminado" da la medida del producto ante el que estamos, una comedia en clave de western, que en ningún momento se toma en serio a sí misma, y que contaba las andanzas de dos heroínas, una (BB) que comanda un grupo de asltantes de trenes, todas mujeres, mientras que la otra es el carácter indomable que regenta un rancho con sus cuatro hermanos, que sin ella son un desastre. Resulta que uno de los maletines sustraídos contiene un mapa que señala un rancho conteniendo petróleo, pero al llegar las ladronas se encuentran con la compra por parte de la ranchera, lo que inicia una disputa sin fin por hacerse con el dichoso terreno. Una película para ver con cero pretensiones, con un doblaje en español que incluye a un chino cantando por Manolo Escobar, mientras que el pueblo resulta ser un reducto donde se habla francés y el único angloparlante es el sheriff, que parece un guiro en Magaluf... Christian-Jaque, mítico realizador que inició su andadura allá a principios de los años 30, se diluyó en sus últimos trabajos, evidentemente alimenticios.

Saludos.

La crisis de las ideas

 

HOW TO TRAIN YOUR DRAGON, versión real... bueno, no tanto, los dragones no existen, en el sentido de que siguen siendo una animación, veraz, detallista, pero animación. Si nos ponemos así, los actores y actrices y (¿cómo se dirá a los no binarios?) tampoco existen, porque lo que vemos es su imagen replicada. Son unos fantasmas. Fantasmas montando dragones. Ni Dalí ¿Entonces las películas existen? De manera estricta, la película sí existe, claro. Entonces la película existe pero lo que contiene no. Bueno, yo mejor iría a ver la versión animada, porque ahí no hay (así se escribe, gañanes de twitter) controversia que valga ¿Me estás diciendo que la versión animada de "Entrena a tu escupefuegos" es más real que la de imagen real? ¿que ni siquiera debería llamarse "versión real"? No lo sé, pero sí sé que si careces de ideas siempre te quedará la técnica. La técnica existe, entonces. La pregunta es ¿existe el existencialismo? Y en caso de que sí ¿por qué seguir leyendo a Hegel? 

Lo más real que van a ver aquí es la excelente banda sonora de John Powell, que merece la pena ser escuchada con o sin imagen, sa real o no...

Saludos.

¿Quién manda aquí?

 

Es MI GENERAL uno de esos casos extrañísimos, de desubicación absoluta, en un tiempo que demandaba visiones menos estancadas, del mismo modo que se descosía en producciones perezosas, al amparo de subvenciones no del todo justificadas. La historia navega sin rumbo entre el esperpento berlanguiano, la sátira sobre la primera década de democracia, pero también la condescendencia nostálgica y una incorrección un tanto apolillada. Curioso, en tanto que Jaime de Armiñán contó con un reparto descomunal, que incluía a Fernando Fernán Gómez (coautor del guion), José Luis López Vázquez, Héctor Alterio, Fernando Rey o Rafael Alonso, entre otros. He ahí uno de los problemas fundamentales, el de ubicar a tanto monstruo sin desequilibrar una narración tambaleante de por sí. Se nos cuenta una improbable convención, en la que un destacado grupo de generales al borde de la jubilación va a convivir en un complejo turístico, donde van a recibir clases de "reciclado" de cinco jóvenes capitanes, lo que provoca el consecuente choque generacional, agravado por la dificultad que supone el sistema de rangos. Es un film fallido, estructurado en falsos episodios, como si de una serie que nunca fue se tratase; amén de lo descabellado de la propuesta, que hubiese reverdecido con una mirada menos amable y neutral. Una lástima, dado el material con el que contaba, pero que explica el justo ostracismo que le pesa cuarenta años después.

Saludos.

Rincón del freak #692: Sin Seguridad Social que se sepa

 

Crónica de THE FIRST POWER, de 1990, en la que Lou Diamond Phillips nos quiere hacer creer que es un policía, aunque parece un delicuente, porque fuma sujetando el piti entre los dientes, bebe a deshoras y zarandea a las mujeres. Además es incapaz de resolver nada, pone en peligro a sus compañeros, que van muriendo a su alrededor, y se dedica a ir por las azoteas y callejones "siguiendo su instinto". El malo es un tipo que se pone una máscara demoníaca, y aun así es más feo sin ella. Lou D. se deja aconsejar por una chalada que es "psíquica" y no desentonaría en la mesa de Íker. Y todo porque el asesino es un satánico, con medallón incluido, que al ser ejecutado y no ser de morirse, emplea las tardes en corporeizarse en gente al tuntún, otorgándoles la habilidad de dar cabriolas imposibles y sembrar el mal, para seguidamente desaparecer en cloacas y zoológicos abandonados. Después de corretear por una ciudad que parece un estudio de cine, colegimos que Melanie Griffith era mejor actriz que su hermana, que las monjas de clausura no suelen depilarse las cejas o que ser detective de homicidios debe estar mal pagado, porque este asesino satánico termina siendo más considerado y hasta entrañable...

Terrible.

Saludos.

Vida prócer: El cine de Hong Sang-soo #32

 

A los valientes que aún siguen este monográfico, por voluntad ajena hecho work in progress, aquí el amigo coreano lo ha vuelto a hacer. Que no sé de qué nos extrañamos, por otra parte. Y otra vez con la Huppert, deliciosa, como un ser que no es de este mundo, que puede aparecer en cualquier sitio, para hacer amigos, para dejarse cuidar, para que le lean un poema en una piedra, para tocar la flauta c omo el culo en el banco de un parque, para vivir con un joven coreano en su modesto piso alquilado y darle la mitad del alquiler, que es lo que ha ganado tras dar clases de francés, o de inglés, qué más da. De todo eso va A TRAVELER'S NEEDS, y de ponerse achispado por la tarde, fumarse un cigarrillo en una azotea que tiene el mismo color de tu rebequita o decirle a la madre de tu anfitrión/amigo/je ne sais quoi que has ido a darle clases de francés, que igual sí, aunque lo único que hacéis es tocar muy mal un órgano fuera de generación. A grandes rasgos, son un par de días en una barriada muy bonita, donde ohlalá puedes refrescar tus pies cansados en un fresco charquito y pedir muchos platos ricos a una señora que cocina muy bien porque tu anfitrión etc... sólo sabe hacer pan. Y también...

Saludos.

El sentido de la vida

 

Uno se queda pensando en los peregrinos designios que toman según qué films, fundamentalmente cuando éstos aparecen como fatuos pies de página en filmografías tan resplandecientes como la de Robert Duvall. Quién, si no, se acuerda de TOMORROW, una pequeña maravilla rodada en 1972, en la que el fantástico guionista Horton Foote (MATAR A UN RUISEÑOR) adaptaba con asombrosa precisión un pequeño cuento de William Faulkner. El film, austero hasta las últimas consecuencias, podría ser el reverso correcto de la sobrevalorada TRAIN DREAMS, que prefiere ensimismarse en postales preciosistas y un drama en negrita. Joseph Anthony, con apenas cinco o seis trabajos anteriores (este sería el último), entrega un cuadro mínimo y exento de toda retórica, en la que comenzamos conociendo a Jackson Fentry siendo el único miembro de un jurado que condena al hombre que ha matado a un tal Buck Thorpe. Luego sabremos el porqué, pero lo que vemos es a Fentry veinte años antes; un hombre de pocas palabras, de rutinas sencillas, que trabaja cuidando un aserradero mientras está cerrado en invierno. Un día, aparece una mujer embarazada de la nada, y Fentry la ayuda, la cuida, sin hacer preguntas, porque sabe que el bebé depende de que su madre esté en condiciones. Ella le cuenta que tiene un marido en alguna parte y que no quiere ver a su familia. No hay preguntas. Pero un día Fentry le dice que se case con él, con la mayor naturalidad; y entenderá que no quiera, pero quién sabe. Y paro aquí, apenas para poner en valor esta película repleta de sentimientos, casi todos guardados; un western sin disparos, que nos habla de la soledad, la dignidad, en tiempos como estos, donde todo ha de ser anunciado como un acontecimiento, incluso lo más nimio. Al final, entendemos por qué ese campesino, analfabeto y taciturno, lleva razón frente a un jurado que sólo quiere irse a casa, la historia de siempre.

Una joya incomprensiblemente olvidada.

Saludos.

Evocando los buenos tiempos

 

Avalada por su flamante nominación a los oscar, la multipremiada ARCO optaba aganar en Sitges, cosa que no hizo, aunque era claramente de las favoritas. La sensación que deja la película de Ugo Bienvenu en su primer largometraje, tras multitud de cortos (siempre en terreno de animación) y alguna que otra miniserie, es la de un enamorado de la animación retro, capaz de aunar técnicas tan diferentes como el detallismo japonés, el arrojo creativo de René Laloux o el canon del cómic de superhéroes. Hasta ahí, estamos ante un trabajo realmente interesante, inconformista en la técnica, pero que lamentablemente adolece de un guion plano y previsible, una nueva vuelta de tuerca al E.T, de Spielberg, en el que un niño, Arco, que porta un traje que le proporciona extraordinarias habilidades, llega hasta el año 2075, "precisamente" aterrizando en el patio trasero de una niña que casualmente se llama Iris, y cuyos padres por lo que sea pues no están. No quiero decir con esto que la película sea desdeñable, pues me parece un producto más que digno y disfrutable, pero le hubiese venido de perlas un guion menos encorsetado y ensimismado con cosas que se han hecho antes, y un poco mejor.

Saludos.

Ave María Purísima

 En 1970, una Brigitte Bardot que ya estaba bastante hastiada de ser un objeto sexual, rodó bajo un contrato leonino LES NOVICES, una comedia fácil y tontorrona, que podría haber sido otra cosa si la hubiesen dejado enteramente en manos de Claude Chabrol, al que llamaron de urgencia para que arreglara el estropicio de Guy Casaril, del que dudo que supiese las reglas básicas de la dirección. Lo que queda es una película de batalla, para hacer caja gracias al reclamo de BB, haciendo de una monja descarriada que se marcha a París, donde conoce a una prostituta (Annie Girardot), que pretende "hacer carrera" de la ingenua religiosa, que ha vivido casi toda su vida en un convento. Una pena que Chabrol y el gran guionista Paul Gégauff se limitaran a poner el piloto automático y cobrar el cheque, porque había una buena historia aquí, más teniendo a Girardot en su habitual tono tragicómico. Es lo que es, una tontería para ver a la Bardot con poca ropa, acosada por señores sudorosos con puro e intentando parecer sexy, lo que en su caso no era cosa de ensayo. Algo así como lo de ayer, pero sin ínfulas. Aún hizo alguna que otra cosa, pero su repentina retirada era inminente.

Saludos.

Señora, suélteme el brazo

 

Uno de los secretos mejor guardados del mundo de la distribución cinematográfica, por suponer una comidilla la mar de graciosa, es esa dimensión paralela constituida por una miríada de títulos, incontables, que componen la parrilla de la tarde en cierta cadena privada. Es público y notorio, aunque dudo que sabido, que esas infraproducciones, grabadas en una semana o menos, repitiendo localizaciones, con equipo de sobresueldo y elenco hecho de descartes, son ofrecidas en mogollónicos packs a las televisiones de turno en prestigiosos festivales de cine, donde machacas del mercadeo son enviados a cazar la sardina más tonta, que vienen a ser unas cien de estas bazofias por un estreno medio decente. Como creo que no es la primera vez que suelto esto por aquí, les confieso que THE HOUSEMAID, que distribuye Lionsgate, podría ser barajada en estas ofertas y nadie lo notaría. Hacía mucho tiempo que no veía algo tan vergonzosamente obvio, con sobreexplicaciones para gente con problemas de percepción cognitiva, un desarrollo de personajes a la altura de una porno ochentera y la decisión, masoquista, de mantenernos nada menos que dos horas y cuarto pendientes de una gente imbécil (no encuentro otra definición), que tiene merecido todo lo que le pasa en esta imbecilidad, de la que apenas salvo muy justo a Amanda Seyfried, que parece actuar en un jardín de infancia. Sydney Sweeney confirma lo que todos ya sabíamos: ni siquiera sabe dónde está el tiro de cámara. 

No la vean por nada del mundo. Vergonzosa, una estafa.

Saludos.

Ya somos mayorcitos

 

El Indéfilo cumple hoy la mayoría de edad. Quién lo diría. Lo que comenzó como un reto entre amigos, un poco en broma, donde algunos abandonaron pronto (con razón) y otros nos quedamos por rellenar el tiempo de letras y cine, ha llegado hasta una cifra que me parece demencial, vista con perspectiva. Es lo que tiene el no tener peajes, teclear un poco a lo loco, para locos, desde esa demencia que también es pasión. 18 años, que son los que cumple también (aún quedan unos meses) una persona muy especial, verdadera musa y sustento de las "páginas indéfilas", porque para ella fueron, son y seguirán siendo. Y un día tan especial merecía una película muy especial, que en este caso continúa el apasionante homenaje a don Héctor Alterio, con uno de sus títulos capitales. LA HISTORIA OFICIAL ganó el oscar a película extranjera en 1985. Su discurso, paralelamente a su terrorífica premisa argumental, transcurre desde un momento histórico jodidísimo, cuando en Argentina se empezaba a destapar toda la podredumbre acumulada desde la dictadura. Los desaparecidos, la desinformación, las represalias, asesinatos, secuestros, que conformaban una red del terror silenciada sistemáticamente, que socavaban las conciencias, separándolas entre los derrotados, supervivientes que lo habían perdido todo, y los afectos al régimen, ufanos ganadores de una prosperidad no siempre bien repartida. La película nos presenta a Alicia, profesora de Historia (porque nada es casual), ya cercana a los cincuenta, que vive feliz junto a su marido y su pequeña Gaby, a la que adoptaron al no poder tener hijos. El marido es Roberto, un exitoso empresario de alguna cosa que a Alicia le queda lejos. Entonces, en una de tantas reuniones entre amigas, aparece Ana, su íntima, despues de muchos años viviendo en Europa. Y le cuenta, se sincera, lo que pasaba con los represaliados, y con sus hijos. Y una sombra se instala en Alicia, esa mujer burguesa, acomodada, que "no sabía", que representa a la perfección a esa amplísima facción de la sociedad, culpable de los mayores horrores desde su infantil indolencia. El guion, depuradísimo, es un amargo paseo por ese panorama que se va desmoronando a medida que se abren las ventanas y entra la claridad. El final, brutal, despiadado, sustentado en Alterio y Norma Aleandro inconmensurables, terroríficos, es ese mapa de un país nauseabundo, empeñado en repetir esa "historia oficial" una y otra vez, como si no hubiesen tenido bastante.

Magistral.

Saludos.

Rincón del freak #691: Pero qué demonios...

 

Sí, hace escasas fechas tiramos de valentía para enfrentarnos, cual padre Karras, al innombrable, que era la secuela de EL EXORCISTA, aunque en realidad era la tercera, pero no, porque había otra entre una y otra... Una zapatiesta, vaya. El caso es que sí, no es un mito que haya una secuela que poca gente reclamó como propia, titulada EXORCIST II: THE HERETIC. Lo primero es reconocer que la Warner pretendía (como siempre, y es lícito) hacer caja, estirando el chicle de la pobre Regan, pero cometiendo varios errores de bulto... y algún acierto involuntario. Linda Blair aquí lucía 18 años, y expuso su negativa a "reposeerse" nuevamente (aunque un poco más tarde, en fin...); el guion se encargó a Will Goodhart, que usó conceptos de la novela de Peter Blatty, pero los desmarcaba de su naturaleza; Richard Burton pensaba que estaba interpretando a Shakespeare, y se nota en una gravedad que choca con su personaje, un sacerdote repleto de bondad y que se marca el objetivo de proteger a Regan. Por si fuera poco, las posesiones aquí son relevadas por una trama que incluye a un estrambótica ¿psicóloga?, interpretada por Louise Fletcher, que realiza extrañas regresiones hipnóticas en una clínica que parece Barrio Sésamo. Regan vive en un rascacielos repleto de espejos, y se pasa el día en una terraza... ¡sin barandilla! Todo ello mezclado sin pudor ni medida, dando el resultado de un film desarticulado, por momentos indescifrable, no por sesudo, sino por mal montado o concebido ¿Qué rescato de todo esto? Sin duda a Ennio Morricone, que realiza una partitura ¡que no suena a Morricone!, pero que funciona maravillosamente como banda sonora espeluznante, aunque esta película dé muy poco miedo. Y también a Joohn Boorman, un cineasta normalmente vilipendiado por inclasificable e insobornable, pero que tiene alguna que otra obra maestra por ahí, sólidas como una espada en la piedra... Si nos olvidamos de la incoherencia narrativa, Boorman, junto a William A. Fraker (otro grande), nos regala algunas escenas de belleza como de otra época, especialmente en el viaje del padre Lamont a Etiopía, donde se adentra en la imponente iglesia copta de Abuna Yemata. El resto sobraba, y no hay más que ver escindido el bochornoso final de esta película extraña y equívoca.

Saludos.

Querer ver/Obligar a ver

 

Con la apariencia de un drama judicial canónico, donde lo importante es ser guiados con acierto por los retruécanos del caso, sus verdades y mentiras, donde nos posicionamos y nos hacemos suposiciones, todo con el fin de llegar a un veredicto infalible, seguir tranquilos con nuestras vidas, confiando en que se hará justicia. Y no. LA FILLE AU BRACELET se abrer con una magnífica secuencia, en la que observamos a la familia de la joven Lise disfrutando de un día de playa, hasta que se presenta la policía y Lise debe acompañarles. Han pasado dos años desde que su mejor amiga fue brutalmente asesinada, y todas las pruebas incriminan a Lise. El juicio ocupa la mayor parte del metraje, aunque igualmente importante son las escenas familiares, donde se nos dirige la mirada, interesados en saber qué oculta esta adolescente de mirada fría, frases cortantes y una actitud que parece disociada incluso de un arresto domiciliario. Curiosamente, la decisión de Stéphane Demoustier de explicitar las conductas sexuales y emocionales, nos dan un camino hacia el juicio paralelo (lo vimos hace una semana), preocupado por censurar las prácticas independientemente de si son delictivas. En esa ruptura el film decae, sin decidirse por un tono que cohesione la idea fundamental ¿Creer en la culpabilidad o la inocencia? Y en todo caso ¿se es inocente al ser expuesta una intimidad que se rechaza de inmediaro? Lamentablemente, Demoustier lo deja todo en el aire, y no creo que sea la mejor decisión.

Saludos.

Se levantó...

 

... y sin dar una explicación, se marchó. Dejó a su marido durmiendo, le dijo a sus padres que se marchaba y que ya volvería. No sabía por qué, nada malo. Tampoco nada que tuviese que ver con estar embarazada. Simplemente se montó en su coche aquella mañana repleta de lluvia y condujo apenas hacia delante. Cuando estuvo lo suficientemente lejos, llamó a su marido, y luego algunas veces más, no quería que se preocupara. Sin pensarlo tampoco, aminoró para recoger a un hombre. Se arrepintió y siguió, y volvió a frenar. Lo recogió. Él se llama Killer, pero no es un asesino, sólo es un apodo de cuando jugaba al fútbol y tuvo aquel accidente tan tonto, que le dejó tonto a él. Y entonces, cuando es demasiado tarde, ella sabe que es incapaz de dejarlo en ningún sitio, que sin ella estará perdido, le robarán los mil dólares que le dieron por haberlo dejado inútil, quizá para recoger hojas. Y después, cuando al fin logra dejarlo sin sentir remordimientos, rebasa la velocidad permitida, un policía motorizado la para; ella le gusta, la quiere invitar a un café, quizá al cine, luego...

Qué Coppola tan diferente, o a lo mejor no. THE RAIN PEOPLE no es más que esa forma sin forma, la libertad genuina del puñado de cineastas que se atrevieron a contar las cosas de otra manera. Historias sin importancia, pequeñas, íntimas, que se negaban a reificar a la mujer, poniéndola en el centro de esta hermosa y áspera historia, que comienza con una mujer levantándose una mañana y organizando, sin saberlo, el destino de otras personas a las que jamás había visto antes.

Si no la hubiese dirigido el tipo que un par de años después hizo lo que hizo, sería una obra maestra.

Saludos.

PD: "Los seres de lluvia no pueden llorar, porque se matarían a sí mismos"... dios de mi vida, qué frase...

Sin perspectiva

 

Impresionante. Una de las mejores películas (si no la mejor) vista este año en Sitges fue EXIT 8, la tenebrosa, claustrofóbica y esquizoide adaptación del videojuego homónimo, de los que paso a relatarles su sinopsis, pues ahí cabe toda una reseña. Un tipo en un metro en Japón. Sale del vagón y camina por unos pasillos que parecen idénticos. Escucha el Bolero de Ravel (dato no baladí). Recibe una llamada que primero cuelga, pero coge a la segunda; es una chica con la que ha tenido "algo" y tiene "algo"importante que decirle. Camina, y camina, y camina. De repente, se percata de que no hay ruido a su alrededor, de hecho está solo por los pasillos. Tuerce una esquina, ve a un hombre hacia él y se tranquiliza, no pasa nada raro. Arriba, el cartel: salida 8. No está seguro, pero juraría que ha visto ese cartel antes. Y entonces, el mismo hombre hacia él, otra vez. Y mejor no sigo contando nada, porque es esencial el elemento sorpresa en esta pesadilla de cálculos y probabilidades, que finalmente se revela como una inteligente y descorazonadora alegoría sobre la futilidad de la vida, una vez se ha convertido en un escaparate repleto de repeticiones, flaquezas y temores. Hay quien la ha emparentado inmediatamente con la maravillosa CUBE, y algo de eso hay, pero lo cierto es que EXIT 8 rezuma personalidad, con un guion diabólico y unas interpretaciones de verdad inquietantes. Con las chapuzas de la distribución actual, creo que ni ha pasado por salas, lo que me parece un despropósito, porque es una experiencia magnífica para pantalla grande, pero está, al menos, en alquiler en Filmin, que algo es algo.

Para quien esto escribe, clásico instantáneo.

Saludos.

El sexo es revolución

 

He pensado que tampoco era para tanto lo de VIVA MARIA!, donde dos polos tan opuestos como Jeanne Moreau y Brigitte Bardot confluían, en el papel de una cabaretera (Moreau) que recorre el salvaje México de principios de siglo (XX), a cuyo destino se une una joven terrorista irlandesa (Bardot), que ha huido tras la trágica muerte de su padre. Con este hardcore planteamiento, Louis Malle y Jean-Claude Carrière se servían del oscurecimiento proverbial de LOS CABALLEROS LAS PREFIEREN RUBIAS, nada menos que para adelantar un mix de DOS HOMBRES Y UN DESTINO y GRUPO SALVAJE, sin tener mucho que ver, o sí. Es, desde luego, una película tan libre como sus protagonistas, mujeres que se van con quien quieren, vuelven cuando se les antoja y disfrutan de la vida una vez entienden el influjo que ejercen sobre los hombres, que aquí son ridiculizados e infantilizados. Es una especie de western con tintes de comedia romántica, con una fuerte carga sexual, que en su ingobernable tramo final parece un cómic de Tintín escrito por los ZAZ. Todo eso cabe en esta majadería de 1965, para desdecir a quienes, en su cortedad de miras y entendimiento, piensan que el cine sin prejuicios lo inventó Netflix...

Saludos.

Pasión de gavilanes

 

Que está bien que Jacob Elordi nos la ponga dura, o nos moje sin control. Y Margot Robbie también, aunque ponga cara constantemente de "yo pasaba por aquí". Tampoco hay mucho más material para poner en pie otra adaptación del anticlásico de Emily Brontë que nadie había pedido, más que confiar en que la estética de Danielle Steel haga su trabajo de desconcierto, los secundarios nos convenzan de que cualquier apego a la realidad es un mero artificio y que todo vale si aprendes a quererte en un mundo repleto de ingratos. Este WUTHERING HEIGHTS 2.0 parece la reescritura de un veinteañero que acaba de leer su primera novela, confundiendo maldad con perversidad, pasión con calentón o puesta en escena con "preparado ultracongelado". Nada de lo que aparece aquí es naturalista, lo que no es necesariamente negativo, pero entonces debes demostrar que no sigues directrices, que no te han convencido para dotar de "qualité" la sobresaturada parrilla de la plataforma de turno, o que tienes la personalidad (narices) para escupirle a tu narcotizado público que no tienes por qué darles exactamente lo que ellos mismos se habían formado en su cabeza. Ni siquiera es mala, y Fennell es una diseñadora de interiores cojonuda, como mezclar a Coppola (Sofia) con Winding Refn, que viene a ser echarle mierda dorada a una puta hamburguesa para que cueste veinte pavos. Más que mala es... no me sale la palabra. Bueno, sí, es emperifollada, que es una palabra que me gusta por ambas partes.

Abur.

Saludos.

Los fusilados

 

Muy famosa en su momento, hasta el punto de ser nominada a los oscar en 1984, CAMILA ha envejecido regular, quedándose a mi parecer en un drama de época más efectista que efectivo. Basada en una historia real, la de la aristócrata Camila O'Gorman, que desafió a un entorno cerril y conservador, el de la clase alta bonaerense de mediados del XIX, la joven se enamoró del sacerdote Ladislao Gutiérrez, huyendo ambos y siendo encontrados por el ejército del gobernador Rosas y sentenciados nada menos que a morir por fusilamiento a causa del escándalo que habían provocado. Así eran las cosas entonces, para que digan que los ricos no lloran, aunque sea de vez en cuando. El film, ya digo, todo un acontecimiento en su país de origen, no es tan conocido, por ejemplo, en España, pese a tratarse de una coproducción. Recordemos que el coprotagonista era un joven Imanol Arias, dando vida al fatídico cura, mientras que Héctor Alterio era el temible y despechado Adolfo O'Gorman, que según cuenta la historia, tal y como ha llegado hasta nuestros días, no dudó en sentenciar a muerte a su propia hija.

Saludos.

Rincón del freak #690: Teoría y falsedad del cenizo

 

Es sana cosa, de cuando en vez, visitar los recovecos y dobles fondos del videoclub, con tal de toparnos con esa reliquia olvidada, qué digo, repudiada por la crítica oficial y por tanto esquilmada al soberano público, que tanto derecho a estas cosas tiene como a juzgarlas y olvidarlas de nuevo, como pasaré a narrarles. THE FACTORY, de 2011, es uno de tantos thrillers vertiente "criminales psicópatas", con pareja de detectives por medio e inevitable girito final de los de palmo de nariz. Problemas: John Cusack, que parece un dependiente haciendo de actor que hace de detective. Jennifer Carpenter, que es como esa muchacha a la que darías como cajón que no cierra, aunque sabes que acabará serrándote un pie. El malo, Dallas Roberts, no ya porque da el mismo miedo que un capítulo de Pocoyó, sino porque, en una decisión genial, es el primero que sale. El guion, con cuyas inverosimilitudes debes hacer un "pec" en toda regla, con coincidencias que parecen un cachondeo. El final. Y no un final cualquiera, sino uno de los encajes de bolillos más rocambolescos que ha visto el que esto escribe. El problema gordo es que da la sensación de que el guion está desordenado, desvelando cosas cuando no debe y guardándose información torticeramente. Y aun así, es lo bastante entretenida como para darse cuenta de que de aquí, de esta tontería de saldo, han bebido muchas luminarias del "terror elevado", véase WEAPONS o BARBARIAN y ya me dicen...

Saludos.

Estará de parranda

 

Yo creo que Chuck Norris se ha muerto ahora para que no se notara, camuflado tras todos los ilustres que se han ido, así con la cara tiznada y un gorro negro. La foto no es de THE DELTA FORCE, sino que estos dos señores nos miran, desde donde ellos quieran estar, a nosotros, simples mortales, tras rescatarnos de los bárbaros islámicos, terroristas que secuestran aviones donde van supervivientes del Holocausto, azafata alemana arrepentida incluida. Que aprenda la Bigelow de la primera parte de la Golan/Globus, pasándose por el forro de los cojones cualquier estrategia militar y/o diplomática, que es lo que le gustaría a "orange face". Para qué, si tienes una moto que lanza cohetes y uzi's autorecargables. Además, puede que Chuck Norris sea el protagonista con menos presencia en pantalla, cinco minutitos en la primera hora, donde sale rescatando a un soldado caído, renunciando para ser Ranger de Texas y comiándose una ensaladilla, a la que también renuncia para rescatar a los sionistas, que gracias a él ahora pueden genocidar países por la jeta. Han pasado cuarenta años de esta locura de la Cannon, la película con más incorrecciones políticas desde TENIENTE CORRUPTO, y no podemos más que preguntarnos dónde se estará tomando el chupito Mr. Norris, justo antes de soltarle una patada voladora a quien le diga que lo suyo no era actuar... Porque en este blog tampoco dejamos a nadie atrás, he dicho.

Saludos.

Fly me to the Moon

 

De imprevisto nos ha pillado también el fallecimiento de otro grande de la interpretación, muy grande en este caso. No por edad, sino por la relevancia que tenía Robert Duvall, uno de esos nombres sencillamente inabarcables del Hollywood de los últimos 50 años. De nuevo tenemos la oportunidad de rendir homenaje, al tiempo que planeamos otro amplio repaso a una filmografía que, en su caso, llegaba a rozar los 200 títulos, de los que seguramente hemos dado ya cuenta de los más relevantes. Y empezamos con una anomalía, un film oscurísimo y enterrado en la memoria, pero que viene curiosamente muy al caso. COUNTDOWN era un oportunista acercamiento a la carrera espacial, pero realizada con tanta premura y desconocimiento, que su aparentemente realista resolución es inferior a otros inscritos en la fantasía o la ciencia ficción. El film nos hablaba de la rivalidad entre el coronel Chiz (Duvall) y su subordinado Stegler (James Caan), cuando una decisión inverosímil revierte la misión para poner al primer hombre en la Luna, cambiando al segundo por el primero. Este trajín telenovelesco desemboca en los agobios y envidias entre ambos y sus recatadas y sumisas esposas (que para algo es 1968), alargando una trama insulsa para rematarla con la puesta en escena espacial en apenas los últimos quince minutos. Mención aparte merecen las ridículas escenas lunares, con Caan paseando por Sierra Morena, sin que la ausencia de gravedad encuentre una representación cuanto menos digna. Ya sorprende ver como director a un primerizo Robert Altman, maniatado por Jack Warner, que buscaba un taquillazo con semejante bodrio, lo que desembocó en la sustitución por el obediente William Conrad, aunque lo mismo hubiese dado otra opción. Duvall hizo lo que podía, dado el material, pero no duelen prendas reconocer que era de lo poco salvable de esta auténtica rareza.

Saludos.

Hermanita ven conmigo

 

Y Ben Wheatley volvió a Sitges un tiempo después, y no fue para pillarse una cogorza, sino para emborracharnos de lo que mejor sabe hacer, que es dejarnos con un palmo de narices. Si buena o si mala, me es indiferente; las tiene mejores y peores, pero BULK es una película cuya propia naturaleza indómita y revulsiva, la sitúa a mitad de camino del experimento meta y la sátira rayana en el corte de mangas, a una industria que no le financia sus proyectos personales, mientras lo busca para tonterías como lo del tiburón. Podría pensarse que estamos ante una reacción tardío-nostálgica a los inicios de Wheatley en Doctor Who, pero prefiero quedarme con esa metanarrativa cargada de mala hostia, como demostrando que se puede hacer una epopeya cuántica (nada menos) con presupuesto infantil y cuatro actores (literal), pero es que ni siquiera es eso. Lo resume el director en los divertidísimos títulos de crédito finales, donde la actriz Alexandra Maria Lara presenta, cual MC, a todos los que han hecho posible la película, rubricando con el cansino mantra youtubero y la cámara dándose la vuelta y enfocando a todo el equipo (cuatro personas), director incluido. Si quieren entender algo de esta fumada con viajes interdimensionales, rodada en una única casa, van listos; es mejor disfrutar del oscuro sentido del humor de este entrañable ogro, jugando con nuestra percepción a base de efectos tan primarios que incluyen pistolas de cartón y helicópteros recortables, por poner lo más sofisticado. La teoría de cuerdas explicada por alguien teóricamente cuerdo, aunque sabemos que esto no es exactamente así.

Una de las películas más descolocantes y anticonvencionales que recuerdo haber visto, como meter en una batidora THX 1138 y LA VIDA DE BRIAN...

Saludos.

Juicio amorísimo

 

La sensación que deja una película como LA VÉRITÉ es de desubicación continua, de esquinas iluminadas, repentinamente, tan sólo para dejar otras a oscuras. Es, parece ser, un típico drama judicial, donde se nos anuncia (en una imponente presentación) el juicio a la joven Dominique, acusada de asesinar a un joven y prometedor aspirante a director de orquesta. Podría ser, y es, pero también es mucho más. Es el escrutinio, delirantemente morboso, a la figura del objeto sexual, que hoy es motivo al menos de disputas, pero en 1960 podría ser poco menos que la excusa para ver a Brigitte Bardot retozando bajo las sábanas, porque eso sería quedarse en la superficie. Por un lado tenemos una afilada disección a aquella rive gauche parisina, como si el propio Clouzot mirara con sorna a los jóvenes y pujantes cahieristas; por el otro, la inocencia y defensa imposible de Dominique, juzgada por ser una mujer libre antes que por ser una asesina. Es, en todo caso, un sólido alegato contra hipocresías y embrutecimientos, que apuesta siempre por la humanidad de sus personajes y, además, le daba a la entonces efervescente BB su mejor papel. Incluso mejor que el que le dio Godard, lo que da que pensar.

No es una obra maestra, por lo disperso (por ambicioso) de su estructura, pero es un peliculón como la copa de un pino, como diría mi gran amigo y reciente cumpleañero Charly...

Saludos.

La casa con gases

 

Una estafa, un petardazo o un suicidio artístico. Lo de Osgood Perkins venía oliendo regular desde el injustificado hype de LONGLEGS, que confirmaba a un buen creador de atmósferas (muy repetitivo, eso sí), pero al que le interesaba poco o nada la coherencia narrativa, derivando en batiburrillos efectistas pero naturalmente vacuos. No sé qué diablos pretendía con KEEPER, una tontería que se alarga hasta lo indecente, donde nos cuentan (supuestamente) una historia muy inquietante y muy terrorífica, pero que es apenas lo que hemos visto mil veces en pantalla, los mismos sustos, los mismos tropos. La pareja con menos química que puedas imaginar se va a la lujosa cabaña que él posee para celebrar su aniversario. A partir de ahí, ruidos, crujidos, apariciones y otras cosas. Sin desvelar nada (aunque da igual) les diré que hay personajes (y sólo pude contar cuatro) que aparecen, desaparecen sin aportar nada, luego vuelven a aparecer y, sí, a desaparecer por ensalmo. Este guion desastroso parece muchas cosas. Parece eso tan pesao del folk horror, parece un torpérrimo manifiesto feminista, parece un (otro) retrato emocional-psicológico abismal. Para mí es una de las pérdidas de tiempo más evidentes e injustificables que he visto últimamente. Por lo tanto, no pierdan el tiempo en ella, ni más ni menos.

Saludos.