Mejor, cuanto más cerca

 

Así rezaba el lema de un anuncio de colonia (si la memoria no me falla, masculina), hace muchos años, cuando los anuncios de colonia tenían una frase en tu propio idioma. Y así me parece que funciona mejor el cine, siempre al borde de la farsa, del griego Yorgos Lanthimos. En su idioma, sí, porque CANINO sigue insuperada, pero también cuando no abre mucho el foco, se centra en su casa de muñecas y es capaz de hacer un remake que supera en muchas cosas a la original, de la que daremos cuenta en breve. Organizada como un dispositivo ingenioso y juguetón, pero también inquisitivo y cruel, BUGONIA se abre con dos primos apicultores, de dudoso equilibrio psíquico, que están convencidos de que la Tierra sufre una invasión alienígena, y que ellos son los encargados de salvar el planeta, Para ello, secuestran a la prestigiosa empresaria Michelle Fuller, para retenerla hasta el próximo eclipse lunar, momento en el que su raza planea destruir a la humanidad. No hay mucho más que contar, y de hecho es mejor no contar nada más, porque he aquí un film con un buen guion, que se va desplegando con paciencia pero sin morosidad. Lanthimos da en el clavo al jugar con nuestra propia percepción (¿Qué era, si no, CANINO?), sin saber nunca qué posición es la correcta, en una historia que no es ciencia ficción, o sí, o a lo mejor es un afilado toque de atención, o quizá la forma en la que un nihilista levanta la última copa al aire. Excesiva, recargada, incluso bufonesca, parece un viejo anuncio de colonia, pero las miradas que se dedican unos imperiales Jesse Plemons y Emma Stone no tienen un ápice de estudiada comercialidad. Que esta película esté entre las diez de los oscar es otro misterio, tan grande como por qué hemos logrado llegar hasta aquí...

Saludos.

La vida de Bob

 

Me da a mí quela inclusión de TRAIN DREAMS en los oscar responde a la necesidad de cubrir la cuota de ese cine entrañable, que conmueve sin dañar conciencias, tan sólo confortarlas y que cada uno haga las paces con lo que estime conveniente. Tiene el film de Clint Bentley las cosas muy claras para llegar a ello. Un protagonista con el que es imposible no sintonizar, una historia a la vieja usanza, un aspecto clásico en lo formal, un uso del flashback intencionado y ese trasfondo veladamente trascendentalista que algún neoilustrado llamaría "woke". El respeto a lo diferente, la humildad de perspectivas vitales o la tristeza de la resignación ante la adversidad, que no puede entenderse sino como una gran injusticia. Todo ello para contar la peripecia de Robert Grainier, un tipo corriente que seganaba la vida talando árboles a principios del siglo XX ¿Que quién es Grainier? Bueno, qué más da si tienes una infancia huérfana, un romance así por las buenas, una cabaña junto a un río, conversaciones y canciones al calor de una fogata, y todas esas cosas que hacen que la vida valga la pena aunque no te des cuenta. El problema es el siguiente, y no es poca cosa: mientras Flanagan no idealizaba absolutamente nada, ciñéndose al penúltimo estertor de la necrosis de la última célula, mientras la vida se parte en dos con un baile callejero, aquí tenemos que llorar hasta la última lágrima de un señor que, como todos nosotros, vive una vida, "su" vida, pero envuelta en un adagio interminable y puestas de sol que no te filma... ¿he dicho Malick?... Anyway. Que Joel Edgerton está estupendo haciendo de señor bueno, porque es un gran actor, pero yo esta película ya la he visto antes, y mejor...

Saludos.

El santo culpable

 

Tender algún paralelismo desde PASCUAL DUARTE, de 1976, hasta la novela casi homónima de Cela es, además de una temeridad, un acto de desconocimiento o inconsciencia. Mientras el autor gallego desgranaba las miserias del entorno rural, con un mordaz e implacable uso de las correspondencias psicológicas y simbólicas entre sus personajes, el film de Ricardo Franco (aún sorprende que lo rodara con apenas 26 años) se despoja de cualquier discurso antropológico, para metamorfosear su crónica negra de la España inmediatamente anterior a la Guerra Civil en la foto fija de un psicópata insondable e incatalogable. Producto y despojo de aquella Extremadura seca y hostil, en apenas tres o cuatro ramalazos trazamos la infancia analfabeta de Duarte, hijo de un padre portugués y alcohólico y una mujer que nunca se fio mucho de su propio hijo, su juventud con alguna esperanza de ser feliz junto a su joven esposa, y la caída en los infiernos tras la fatídica muerte de ésta y el abandono de su única hermana para irse con el tipo que lo tiene atravesado. Lo que hace Franco es un film extraño para la época, que adelanta a cineastas posteriores como Rosales o Martín Cuenca, pero que igualmente dota de sentido el microcosmos que poco después desarrollaría Mario Camus en LOS SANTOS INOCENTES. Película injustamente olvidada, desde luego no para todos los paladares, pero que tenía, además de una excepcional fotografía del gran Luis Cuadrado, un ramillete de interpretaciones sostenidas, casi minimalistas, entre las que destacaba un intimidante José Luis Gómez (histórico su galardón en Cannes) y, en menor medida, Héctor Alterio, como el padre, borracho y abusador, que actúa como desencadenante de una mente enferma de violencia.

Saludos.

Rincón del freak #683: Fuera las manos zombies del Manchester socialista

 

Título mítico de eso tan socorrido del fantaterror ibérico, aunque en puridad fuese una producción italiana, la dimensión adquirida con el tiempo por NON SI DEVE PROFANARE IL SONNO DEI MORTI es la de una burda explotación de la obra seminal de Romero, que por sus libérrimas licencias ha acabado como uno de los mejores films del subgénero "muertos vivientes". Sea por su magnífica factura técnica (gran fotografía de Paco Sempere), sus mesuradas interpretaciones, que nunca tienden a la exageración, o una intrahistoria muy interesante y que no deja al guion como una retahíla de excusas. Filmada en Inglaterra, presenta pronto a sus protagonistas, dos jóvenes que se encuentran por casualidad. Él es un comerciante de arte raro, que va a entregar una serie de piezas, y ella va a ver a su hermana a una granja en mitad del campo. Tras un pequeño accidente, ella lo lleva con la condición de pasar antes por la granja, pero un extraño suceso desencadenará una pesadilla sobrenatural. En un giro más que ingenioso, se pone a prueba un aparato, que emite unas ondas, que "enloquecen" a los insectos, provocando que se devoren unos a otros. Lo malo es que dichas ondas también hacen que los muertos salgan de sus tumbas con hambre "visceral". Son muchos los hallazgos los que contiene el film, desde el jugoso reparto, con la mítica Cristina Galbó y el angloitaliano Ray Lovelock, pero también con un habitual del western como Arthur Kennedy, y cómo no, una nutrida partida nacional, con Jeannine Mestre, José Lifante, Fernando Hilbeck o Joaquín Hinojosa; el terror queda como un insólito mcguffin para introducir una potente crítica ecologista. En mi opinión, una joya que hay que revisitar si se es amante del género sin prejuicios, del que Grau fue un adelantado, aprovechando lo de la nacionalidad para colar algún desnudo (no muchos, la verdad) o alguna escena francamente perturbadora, que seguramente hoy día sería imposible de rodar, y que tenía nada menos que a un recién nacido como protagonista...

Ideal para un domingo lluvioso a media tarde.

Saludos.

El espejo roto #29

 

Mal pinta esto. De nuevo un guion perezoso, relamido, que se cree mejor de lo que es, para contar una nadería conformista y, aún peor, doblegada a una normativización además autoimpuesta. HOTEL REVERIE es indefendible por una cuestión de torpeza, de incapacidad para respetar las inmensas reglas del cine fantástico, precisamente porque Brooker es esclavo de sus propias distopías tecnológico-futuristas, que aquí tropiezan en el mismo y supuestamente ingenioso dispositivo. Empezando por la estrafalaria premisa, en la que una empresa de alta tecnología virtual pretende revitalizar a una otrora prestigiosa distribuidora de clásicos del cine, hoy olvidados ¿Por qué? Ni puñetera idea, pero ese "monstruo cibernético" se reduce a una habitación, donde una actriz, sin hacer más de tres preguntas, se tumba, se deja instalar una cosa en la cabeza y, sin más, ya está interpretando al protagonista de un drama de los años 40. Y sí, el protagonista es un hombre blanco, pero la actriz es una mujer negra. Si lo que Brooker quería era dar su visión sobre la inclusividad, hubiera sido preferible no caer en las trampas de los últimos desastres Disney, y haber arriesgado con la extrañeza extraída de un mundo virtual invadido por un cuerpo extraño, como sí ocurría en la magistral, y nunca suficientemente reivindicada, PLEASANTVILLE.

Un capítulo tedioso, mal dirigido y con demasiadas tonterías juntas. Lo mejor, una impactante Emma Corrin imbuida del fantasma de Joan Fontaine. Por ahí debería haber ido la cosa...

Saludos.

El champú del pueblo

 

Aún en la escuela de cine, Béla Tarr entregó como trabajo un mediometraje que tituló como CINEMARXISME, completamente en la línea del Godard de hacía una década (estamos en 1979), al que incluso cita con su célebre frase que decía que la única diferencia entre un papel y una película es que con la última no puedes limpiarte el culo. Con el espacio único de un baño, Tarr filma a una actriz promocionando un champú desde la bañera; seguidamente, en primerísimo plano, ella cuenta cómo sobrevive rodando pequeños spots y accediendo a prostituirse, explicando los motivos que la falta de dinero provocan. En la ducha, un hombre relata su vida, consistente en pagar la pensión de sus tres hijos, que viven con la madre; intenta encontrar algún motivo de felicidad en esa cotidianidad, sin lograrlo. Por último, la encargada de limpiar el baño, tras echar la bronca a Tarr y su mínimo equipo de tres personas (él incluido), es entrevistada, desvelando una personalidad sumamente curiosa, que ama viajar y ver películas, y que su sueño hubiese sido ser maestra de escuela, lo que no pudo llevar a cabo al casarse demasiado joven, con un hombre que no la amaba "pero al menos no le pegaba", concluyendo con la desgracia de haber perdido a sus dos gemelos al poco tiempo de nacer. Todo eso cabe en estos treintaypocos minutos, que aparecieron no hace mucho tiempo en un archivo olvidado. Política, sociedad, espectáculo, economía y un poco de cine a coste cero, que de eso iba la cosa también...

Saludos.

Blu scuro

 

Discutido premio a la mejor interpretación masculina en Sitges, ya que fue otorgado nada menos que a todo su elenco ¿?, THE PLAGUE camufla a duras penas sus referentes más obvios, provenientes del giallo, que resalta por la juventud de sus protagonistas, un grupo de adolescentes en un campamento especializado en waterpolo. Hasta allí (suponemos que Australia) llega un joven desde Boston, que logra congeniar con el grupo más "social", aunque ello conlleve comulgar con los abusos que ejercen sobre Eli, un chaval extraño, que además tiene una efermedad cutánea que ellos han bautizado como "la plaga". Flirteando con varios géneros, termina imponiéndose el suspense psicológico, basado en la superposición de imágenes, y sobre todo sonido, inquietantemente exuberantes. Debut en el largo de Charlie Polinger, que solventa con nota en una excelente dirección de actores y una estupenda creación de atmósferas, que cristalizan en un cruce entre CARRIE (el más obvio) y SUSPIRIA (un poco de reojo), terminando por relegar (y renegar) un horror físico, prefiriendo centrarse en el bullying, verdadero protagonista de una cinta que promete mucho más de lo que da. Un poco como la interpretación de Joel Edgerton, que está pero poco.

Saludos.

Estas cuatro paredes

 

Y también aparcamos el homenaje, más que merecido, a Diane Keaton, con la que creo que fue su última película que de verdad mereció la pena. Junto a Morgan Freeman protagonizó, en 2014, 5 FLIGHTS UP, una sorprendentemente efectiva comedia otoñal, en la que se resumían los cuarenta años de una pareja en su ático de Brooklyn, del que se ven obligados a desprenderse por el nada nimio asunto (puedo dar fe) de no tener ascensor. Todo parece en contra de este film pequeño y austero, que sin embargo termina siendo un delicioso fin de trayecto por muchos motivos. No sólo por su veterana pareja protagonista, sino por el buen gusto con el que sus personajes parecen desgajados de otro de Woody Allen, no tan chispeantes, pero igualmente deudores de la vida en NY, y cómo asistimos a un desfile de personalidades, con la excusa del open house que les organiza su agente inmobiliario, que lejos de convencerles de la venta los arredra de la misma. Dirigía el también veterano cineasta británico Richard Loncraine, que tuvo la fortuna de tener a dos actores de lujo, para una historia para nada sensiblera, pero intentando no caer en una mala leche gratuita, que ha convertido a la mayoría de comedias actuales en carnavales del cinismo, y tampoco es eso.

Saludos.

La pulpa de lo intangible

 Hay algo que se filtra entre las imágenes de SENTIMENTAL VALUE, para mí poco más que el definitivo espaldarazo del director danés Joachim Trier para ingresar en el stablishment americano, lo que no tiene por qué ser necesariamente bueno. Entre momentos magníficamente rodados, magníficamente narrados y magníficamente interpretados, se filtra una impostura que se acepta, curiosamente, por evidente. Esta familia se lleva mal, pero no tanto; hay un secreto oculto, pero tampoco tan oculto; el padre es un sádico... o no, porque yo lo veo como un tipo entrañable; la protagonista (¿protagonista?) lo pasa muy mal, pero juro que no sabría decir por qué; la narración está trufada de secundarios que no pintan nada, excepto figurar como caras visibles de ese "otro cine" al que Trier aspira, llevándose la palma una Elle Fanning cuya presencia no entiendo en absoluto. La cosa va así, porque hablamos de uno de esos exordios nórdicos, sobre los que Ingmar Bergman desplegaba sus cargas de profundidad donde el espectador menos lo espera, pero que al director de la estupenda (esa sí) LA PEOR PERSONA DEL MUNDO le viene grande. Y se nota en la liviandad de texto de Skarsgard y Reinsve, lo obvio de sus desafíos como padre e hija, incluso despreciando las posibilidades de una oscuridad aún mayor, apuntada en los primeros diálogos, de los que inmediatamente, por temor o desconocimiento, reniega. Por apuntalar lo del maestro sueco, hay un discutible montaje directamente sacado de PERSONA. No sé, muy poca cosa para nueve nominaciones, excepto los actores, que están magníficos, como decía; o quizás el tiro no vaya tan errado.

Lo que siempre digo ¿Se puede ver? Claro, e incluso la recomendaría ¿Es para tanto? Para nada.

Saludos.

Y les daremos su libertad

 Nada cambia, es un axioma, o un asfixioma. Pasan los años, sí, pero todo es lo mismo ahora que entonces. Los trabajadores se cansan, se cabrean, piensan mal y los patrones sienten cierta liviandad en sus bolsillos, no tan nutridos. Hay guerra. Un explotador lo es por la misma naturaleza de la palabra: esquilma recursos sin pararse a pensar en consecuencias, más que las económicas. El trabajador, llevado a la pobreza, es obligado a creerse inferior en la cadena, lo que lo incluye en un círculo vicioso que le hace ver las migajas como ventajas, la explotación como inconvenientes que no incumben a su clase, caso de saber a qué clase pertenecen. QUEBRACHO, de 1974, explica esto con meridiana claridad, partiendo de las explotaciones inglesas de dicho árbol en el Chaco argentino, a principios del siglo XX. Las primeras revueltas laborales, los precarios sindicatos y la creación (Oh, my!) de un grupo parapolicial por los políticos corruptos, para proteger la producción... y asegurar su voto. La película, algo tosca en la realización, sí capta con convicción esa tensión, perfectamente trasladable a cualquier ámbito y época. En un reparto coral, aquí Héctor Alterio aparece ya a la mitad, encarnando a un desagradable gerente británico, el típico imbécil que da la cara para que no se la partan a otros, pensando quizá que bien podría heredar la empresa, o qué sé yo lo que pasa por esas mentes privilegiadas. La película ha quedado un poco olvidada, cierto, lo que redobla la necesidad de recuperarla en momentos tan tensos como estos... aunque todo siga igual.

Saludos.

Rincón del freak #682: 1... 2... 3... light!...

 

Rodar pese a todo, despreciando la inexistencia de un presupuesto, aprovechándolo para expandir la propuesta sin ningún miedo al fracaso o la indiferencia. Es la base sobre la que se asienta ese "cine en los márgenes", difícil de hallar incluso en la era donde todo puede ser visto, con el que hay que tener sumo cuidado, pues esas apariencias amateurs pueden esconder precisamente eso, trabajos de escaso interés fílmico. A Joel Potrykus lo descubrí hace una década con THE ALCHEMIST COOKBOOK, en la que el sinsentido desaliñado del mumblecore daba paso a un inquietante y acongojante relato entre el folk-horror y el cine de exorcismos. Del mismo modo, en VULCANIZADORA, Potrykus relata el viaje de dos destartalados personajes, a lo largo de los bosques de Michigan, en un beckettiano deambular, que remite directamente al GERRY de Van Sant, en el que no conocemos con precisión su objetivo, que bien podría ser huir de la justicia, buscar un lugar mejor para vivir o simplemente grabar videos sin mucho sentido, como unos tiktokers de la era analógica. Lo inquietante de este film es ese punto de ruptura hacia el horror llegado el momento, igualmente absurdo; así como toda la deriva posterior de su protagonista, que podría ser el boceto para un psychokiller, un descenso a una mente dañada o la alegoría de esa banalidad del mal, que parece esperarnos agazapado tras cualquier esquina. Una película extraña, jodida de ver según la escena, muy consciente de la liga donde juega (la de pequeños festivales y exiguas exhibiciones), y que nos pone a prueba como espectadores en tanto que cazadores de sensaciones genuinas en un mercado saturado.

Gente sensible o sin paciencia, absténgase.

Saludos.

El espejo roto #28

 BÊTE NOIRE concita muchas de las virtudes de Black Mirror, pero también la mayoría de sus vicios, casi todos adquiridos. Es decir, que es comprensible lo difícil de estar dando saltos mortales constantemente, captar una atención mayoritaria, mientras se intenta no abandonar la vocación principal de llevar cualquier tipo de historia a una confluencia reconocible y homogénea. Aquí se nos cuenta algo no muy original, los rencores y envidias entre una profesional de la alta repostería y una antigua compañera de clase que oculta un oscuro secreto, que luego es reconducido acertadamente hacia una ciencia ficción, que por insólita nos avisa de lo complicado que va a ser anudarlo todo en menos de una hora de duración. Y efectivamente, el episodio se queda muy corto, apresurado, planteando un problema muy wtf (la literal alteración de la realidad), para rematarlo de la manera más burda y terrenal. O dicho de otra manera, expectativas demasiado altas para ser colmadas.

Saludos.

La familia feliz

Béla Tarr exponiendo, cuando nadie lo hacía, las bases podridas de su país; cualquier país, de hecho. Denunciando el machismo institucionalizado mucho antes del #MeToo. Sin filtros, sin endulzar nada. Adelantando los primerísimos planos que luego se adjudicaría, por ejemplo, von Trier; con largos planos secuencia, aún no tan virtuosos, para "arañar" algo de esa realidad tan esquiva. Filmando con sólo 24 años su primera película, NIDO FAMILIAR, con una madurez insólita, que asusta cuando regresamos a nuestro infantilizado presente de redes asociales y sumisión a la etiqueta. La problemática de la falta de vivienda merodeando un subtexto mucho más cruel, el de las mujeres sometidas, falsamente acusadas para encubrir la violencia doméstica, la hipocresía de las moralidades intachables, las violaciones. La cámara de Tarr es implacable, un bisturí que desecha la demagogia, enarbola la inocencia y pureza del plano sostenido. Y su discurso nunca es impostado, no busca enarbolar ninguna causa, y sí que nos avergoncemos de nuestros paraísos artificiales, que callemos de una puta vez y escuchemos al oprimido, al desposeído, al que sufre. Su cine nos refriega nuestra basura por la cara, nos obliga a mirar donde no queremos. Aquí está Pasolini, y los Dardenne, y Eisenstein.

Aquí están la vergüenza y la dignidad y la justicia, que también es el cine.

Saludos.

Envasado al vacío

 

Al vacío parece saltar Isaiah Saxon en su primer largometraje, THE LEGEND OF OCHI, una arriesgada vuelta a los modos del fantástico ochentero, pero sin renunciar a una mirada si se quiere menos ingenua y azucarada. Al menos cuando colisiona inevitablemente con los dos referentes, inevitables, insoslayables, como son el E.T. de Spielberg y los GREMLINS de Dante. De la primera recoge esa amistad surgida entre la niña protagonista y el pequeño y extraño animal, al que salva de una trampa, y con el que entabla una comunicación íntima; mientras que de la segunda, tenemos la amenaza que representa esta especie para los habitantes de una isla imaginaria, donde se orgamizan unas curiosas batidas de caza a las que asisten los jóvenes lugareños para ser aleccionados por un peculiar Willem Dafoe. Con una acogida tibia en Sitges, quizá por lo chocante de su arranque, el film se recompone con dignidad y convicción, recordándonos su naturaleza de "fantástico juvenil", con una ambientación y fotografía notables, unas interpretaciones cuanto menos dignas y decisiones de las que hay que congratularse, como una banda sonora al estilo clásico, que conforman un film mediante el que echaremos un ojo a su director en adelante.

Saludos.

El país de las oportunidades

 

Tratamiento NBC: El esfuerzo es premiado. El rigor es imprescindible. Las reuniones son afables y cristalinas. Los contratos, justos. El periodismo es una religión. Dios bendiga América.

Tratamiento Tele5 (por decir algo): Levántate a las dos de la madrugada y acuéstate a las diez. Tu mejor noticia es una violación o un peluquín que sale volando, a elegir. Reunirte con tu jefe es en mitad de la calle, porque no eres digno de su plena atención. En el contrato hay una claúsula, muy pequeña, que habla de nosequé hace diez años con una tal Mari Juana ¿Quién habló de periodismo? América es una torre contruida a base de verdades que sólo conocen quienes la habitan.

Se cogen un par de huevos, apio, sal, pimienta, se echa en una sartencita y ya tenemos una frittata, aunque yo prefiero una buena tortilla de patatas con cebolla. Ni más ni menos, esa es la receta de MORNING GLORY, reverso con prozac de NETWORK, donde todo es muy divertido, incluso el abuso laboral, la mala praxis o la guerra sucia por las audiencias. Paradójicamente, el único personaje con algo de principios morales, interpretado por Harrison Ford, es transfigurado en un ogro gruñón y malhablado, mientras que Rachel McAdams intenta convencernos de que lo que mola es arrastrarte por una oportunidad, renunciando a eso tan secundario de tener una vida digna. No he sido del todo justo, porque aquí Diane Keaton es una secundaria que aparece poco, pero qué diablos, si hace de María Teresa Campos yanqui...

Jamás entenderé la filmografía de Roger Michell.

Saludos.

Los buscadores

 

Vamos a ir desgranando los títulos que nos faltaban de las nominaciones a los oscar, antes de que nos atropelle el certamen, afirmando de antemano que me parecen las más equilibradas y cabales de los últimos años. La gran noticia para nuestro cine ha sido la doble inclusión de SIRÂT, avalada por un lado por su gran acogida en Cannes, pero sin olvidar la influencia de El Deseo, que no debe ser poca. Bien por Oliver Laxe, que proviene de un cine de bajo presupuesto y altas ambiciones, que aún es capaz de proponer en este film bello, como siempre ha sido su cine, brutal también, pero irregular en la escritura, que se acoge a la exposición paisajística cuando llega a un cuello de botella que estrangula su "gran relato expansivo". Curiosa analogía (intentando no desvelar nada), porque el argumento se basa en el arrinconamiento de un entorno hostil e indiferente a las cuitas y sinsabores humanos, sean estos buscar a una hija perdida o ir a una rave a bailar. Aciertos y errores que quedan equilibrados a lo largo de una primera fascinante, de narrativa clásica y una fantasmal fotografía de Mauro Herce, que me parece incluso superior al notable trabajo de sonido. Difícil adentrarse en este film por cauces normativos, por ello es notable en la experiencia lisérgica, mientras se ve forzada la esterilidad de un relato que, literalmente, se despeña diríamos que conscientemente. 

¿Es buena? Sí ¿Las tiene mejores Laxe? También.

Saludos.

Confecciones El Gaitero

 

Y se fue otro grandísimo actor, Héctor Alterio, siempre a caballo de España y Argentina, con ese carisma tan natural que le hacía sobresalir aun siendo un secundario y brillar como protagonista. Uno de esos rostros "que siempre estuvieron ahí", con una filmografía sencillamente inabarcable, y cuyos comienzos, además de tardíos, creo que no son tan valorados como sus títulos de madurez. Nos embarcamos, por tanto, en un apasionante homenaje a un intérprete inigualable, y que nos sirve para repasar varias décadas de cine a un lado y otro del Atlántico. Y me parece de justicia abrir con EL HABILITADO, una de las primeras películas del malogrado Jorge Cedrón, que tuvo que exiliarse por sus filiaciones peronistas y halló la muerte en extrañísimas circunstancias en París, con sólo 38 años. La historia, rabiosa y doliente, nos incrusta en la dualidad de Mar del Plata, ciudad abarrotada de vida pero con un submundo, el del lumpen, que es aquí registrado en el subsuelo de una fábrica textil, donde varios empleados conforman una especie de extracto, entre el esperpento y lo tragicómico, sujeto a las crueles chanzas que se lanzan entre sí y el consiguiente arrastrado lameculismo al dueño, cada vez que éste se digna a visitar a estos "olvidados". Allí trabaja Manuel, exiliado asturiano, de pocas habilidades intelectuales, que traba algo parecido a la amistad con el más joven de la cuadrilla, disidente y saboteador, pero al menos aún no contaminado por ese clima de chabacana sumisión. La interpretación de Alterio merece un aparte, y la lástima es que el protagonismo esté tan repartido, porque literalmente borda a ese pobre hombre, siempre agarrado a una escoba, sometido a su carencia de entendimiento y la idealización del patrón, figura metafórica de un estado al que sólo le interesaban sus súbditos si les reportaba beneficios. Con algo del absurdo desgarrado de Beckett y la socarronería de Torre Nilsson (a la postre el maestro reconocido de Cedrón), este desencantado fresco sobre un tiempo y unas gentes, tan particulares como significativos, constituye un documento importante de la dictadura que, por ejemplo, empujó a su autor a esparcir los originales de algunas de sus obras entre los pocos conocidos en los que confiaba. Felizmente, estos originales han sido magníficamente restaurados por su hija Lucía en un espectacular 4K, que nos devuelve una voz única, muy desconocida y por tanto muy recomendable. No fue la única colaboración entre Cedrón y Alterio, pero esa es una historia que pretendemos contarles en algún otro momento...

Saludos.

Rincón del freak #681: Notas para sobrevivir al fin de la humanidad en plena transición democrática

 

Imaginen que el futuro es 1989, porque la producción de ESPECTRO (MÁS ALLÁ DEL FIN DEL MUNDO) es de 1978, y hasta ahí llegamos. El futuro en la era de la UCD eran dos hermanos de Calatayud que van a batir el récord de permanencia bajo tierra con dos cuerdas, unas latas de berberechos y un cartón de vino tinto. La idea es llegar al centro del orbe y quedarse allí unas semanas, pero nadie contaba con que los dos hermanos se llevan como el culo, porque uno es prudente y socialista y el otro un gañán que añora al tito Paco. Mientras, en la superficie, se suceden escenas random, como la de dos amigos que entran en una tasca y el tasquero les pone "lo de siempre", que es una botella de Freixenet Carta Nevada, a la que invitan a una señorita que ha puesto el último éxito de Dyango, y que acabará en la cama con uno de ellos, que para eso es el destape. Cuando los dos hermanos (tras escupirse toda clase de reproches) salen al fin, descubren que allí no queda ni perry, que la gente se ha quedado como maniquíes en una fiesta, el agua está turbia y las conservas petroleadas. Luego salen monos, pero yo creo que lo mejor es la científica que invita a los susodichos a merendar, que bien podría haber sido la del medio de Las Grecas. Total, que el fin del mundo era eso, pero a mí me da mucho más miedo otra peli de Esteba, donde salían los hermanos Calatrava. Les invito a que la busquen...

Saludos.

El espejo roto #27

 

Me había quedado pendiente ponerme con la T7 de BLACK MIRROR, cosa que subsanaremos a lo largo de las próximas seis jornadas sabatinas, pues seis son los capítulos que componen este nuevo acercamiento a unas "ciencia ficciones" más reconocibles y cotidianas de lo que parecen. Y el episodio que lo inaugura se titula "Common people", como la celebérrima canción de Jarvis Cocker y compañía. Hay que celebrar una mayor cohesión en el relato, optando por cerrar el campo de acción (lo que termina por ser crucial), en lugar de dispersarse en ambiciones desmedidas. La historia nos habla de una pareja de mediana edad, Mike y Amanda (estupendos Chris O'Dowd y Rashida Jones), que llevan una vida muy normal y muy enamorada; que quieren tener un hijo, aunque ya puede ser un poco tarde, y cada año celebran su aniversario en el mismo lugar, que es cutre, pero es "su lugar". Entonces, sin previo aviso, Amanda se desvanece. Tiene un tumor que casi no le da esperanzas de vida. Y Mike, que no sabría vivir si ella faltara, se derrumba. Y entonces llega una señora muy sonriente y muy bien vestida que podría ser la solución a un problema tan sumamente grave. Sí, podría serlo; y lo es, de no ser que el mito de Fausto no tiene nada de mito, y hoy día nos rodea en forma de pólizas, hipotecas, seguros y otras cosas que emergen mágicamente desde el reino de la letra pequeña. Mike es soldador, Amanda es profesora de primaria, y tienen una cuna en el trastero, pero quizá, en poco tiempo, tengan que venderla; y a lo mejor no van a poder permitirse una miserable hamburguesa en ese local cutre; y quién sabe si tampoco alcance con las horas extra y para poder vivir, paradójicamente, haya que vender la propia vida. Y lo más triste de todo (y Brooker lo sabe) es que todo esto está narrado en un doloroso y petrificado presente...

Saludos.

La razón

 ¿La razón la tiene el que la tiene? ¿el que la sabe vender? ¿el que la camufla, la ostenta, la engancha de una pena que puede ser nostálgica, reparadora, intocable? Es el gran tema del cine de Béla Tarr, que nos dejaba hace pocas fechas, aunque como él mismo nos advirtió antes de ello, ya no quería hacer más cine. El gran maestro húngaro, imposible compararle, imprescindible buscar su inabarcable influencia. El maestro que huía de las cátedras y los dogmas en esta piltrafa de sociedad de la posverdad, donde la razón es menos que una puta, apenas un niño que yace con la cabeza machacada mientras la gente continúa su camino con indiferencia. El maestro que no paraba de aprender, por eso esa curiosidad infinita en sus imágenes, evocando esa fragilidad de la vela encendida en mitad del temporal, que, a diferencia del incomprensible optimismo que nos rodea, él filmaba hasta que se apagaba. Tarr puso en imágenes el desconcierto de los derrotados, la rabia del moribundo y la belleza de la mugre, del mismo modo que su compañero, amigo y colaborador, László Krasznahorkai lo implementa en sus soberbios párrafos inacabables, los más hermosos de la literatura europea reciente. En este año pasado de tantísimas pérdidas, uno se fue y el otro era justamente encumbrado; y ni una cosa ni la otra impedirá que los que quieren llevar la razón a toda costa sigan adornando sus salones con las cabezas de los desposeídos del mundo que ellos mismos han construido. Nos ponemos por tanto con Tarr, con lo suyo que nos quedaba por comentar. Y lo primero que hizo fue HOTEL MAGNEZIT, un corto que apenas pasaba de los diez minutos, en el que un grupo de hombres discutía en la miserable pensión en la que conviven sobre la conveniencia de expulsar a un anciano, veterano de guerra, al que acusan de haber robado un motor. La miseria, la dignidad, las razones...

Saludos.

Providencia

 

El monólogo interior pocas veces ha estado bien representado en un medio tan expositivo como el cine. O debemos irnos a farragosos experimentos (casi siempre apoyados en lo surreal), o bien es tomado al pie de la letra (la socorrida voz en off), que nada tiene que ver con lo dicho. Ejemplos excelsos hay algunos (Resnais, Lynch, Bergman, por ejemplo), pero se me ocurren muy pocos tan originales, arriesgados y entusiastas como el del último regalo de esos dos imprescindibles que ya son Cattet y Forzani. En su constante relectura de géneros, donde entra el thriller, el giallo o el melodrama exacerbado, los cineastas belgas se reinventan y superan con REFLET DANS UN DIAMANT MORT, maravillosa mezcla del PROVIDENCE de Resnais, pasado por el tamiz de Hergé, sazonado con el ALPHAVILLE de Godard y coronado por un desenlace tan sorprendente, emocionante y sensible como el de MULHOLLAND DRIVE. Todo eso cabe en 90 minutos en los que la belleza formal se queda ya corta de adjetivos, dando paso a un ejercicio casi buñueliano de símbolos a los que cabe estar atento forzosamente, sin dejarnos llevar por su, insisto, bellísima colección de estampas pulp, como si se hubiese desplegado ante nosotros un fastuoso álbum que remitiese a una niñez añorada largo tiempo. Por si fuera poco, tenemos a un impagable Fabio Testi (quién me lo hubiese dicho) encarnando a un taciturno agente secreto retirado, que a lo mejor es otra cosa , o él se imagina serlo, o sólo no está mostrando lo que le hubiese gustado ser, o nadie es quien debería...

Entiendo a quien no esté preparado para algo así.

De lo mejor de este Sitges.

Saludos.

Tócame, Roque...

 THE FAMILY STONE, de 2005, no es la peor película en la que Diane Keaton estuvo ya al final de su carrera. Dicho esto, esta chorrada navideña dispara en todas direcciones con balas de fogueo. La familia unida pero diversa, liberal y democrática, con un hijo gay y una madre que tiene un cáncer terminal, que se reúnen junto al arbolito, y que también está la hija borde y otra repleta de hijos, un padre cuyo mayor argumento es mirar hacia abajo y otro hijo más (que aquí no se pierde el tiempo) con la evidente profesión rarita (montar pelis) y el mayor, que viene con su prometida, una pija tonta, que no para de provocar momentos incómodos. Todo bien para terminar mezclando a unos con otros (menos a los gays, claro) y rubricar con música de la de llorar. Una tontería que no está mal rodada, sólo es una tontería, y que además desaprovecha un reparto de ensueño, con Claire Danes, Rachel McAdams, Dermot Mulroney o Elizabeth Reaser, por ejemplo. No sé dónde querían llegar con esto, pero no me reí ni una sola vez, y creo que es una comedia...

Saludos.

La casa del náufrago

CARTAS DE UN HOMBRE MUERTO es a la ciencia ficción lo que una crónica sin intereses espurios a una realidad que se mueve demasiado deprisa para ser comprendida en su totalidad. Todo lo contrario a lo que tan alegremente consumimos hoy día, imágenes y secuencias tan veloces que no permiten una crítica reposada y ecuánime. Lo tomas o lo dejas, aunque da igual, el propósito no digerir nada para desconocer si es bueno o malo. Lo vemos a diario con el fascismo a cara descubierta de Estados Unidos, que nos ha explotado en las narices como si no lo hubiésemos visto venir; ya lo tenemos aquí, y sólo hay una respuesta, el combate. Konstantin Lopushansky filmó su mejor película en plena crisis nuclear entre las dos grandes potencias allá por 1986; un angustioso, claustrofóbico y nihilista canto de derrota, asumida e inevitable, que representaba a una humanidad diezmada por el cataclismo nuclear, que sobrevive como ratas en bunkers subterráneos. Seguimos a Larsen, un viejo profesor, que no pierde la esperanza de que la humanidad aún pueda resurgir, por lo que envía cartas a su hijo a la superficie, aun sabiendo que no hay posibilidades de que haya sobrevivido al invierno nuclear. Mientras cuida de su esposa enferma, que sólo quiere morir de una vez, es incapaz de encontrar a nadie que comparta sus esperanzas, pues lo toman sólo por un pobre hombre que ha perdido la razón. La paradoja de este extraordinario guion está en esa imposibilidad de que podamos empatizar con este hombre, porque también somos conscientes de que no hay nada que hacer, excepto esperar, languidecer y morir. Igual da para ello un búnker soviético, un resort en Gaza o las calles heladas y manchadas de sangre en Minneapolis...

Saludos.

Hombre en fuga

 

Habrá más de Robert Redford en un futuro, supongo, pero detenemos este amplísimo repaso a uno de los iconos incontestables del cine de los últimos sesenta años con la que fue, claro, su última película. Hablamos de THE OLD MAN AND THE GUN, que establecía una curiosa correspondencia entre el actor, que se despedía de su profesión, y el personaje que interpretaba, un veterano ladrón de bancos incapaz de dejar esa actividad, la única que le daba un motivo para seguir adelante. Estamos ante una película pequeña, intimista, en la que David Lowery vuelve a mostrarnos su cine sin grandes ruidos, atento a esos movimientos cotidianos para dibujar una figura extraordinaria, pero que se sabe normal y corriente. Redford era Forrest Tucker, que existió realmente, que llegó a fugarse dieciséis veces de prisión, y que robó su último banco con 80 años. Y le presta su mirada de simpático inconformista, un embaucador que robaba sin usar la violencia y tenía ese halo romántico e indescifrable del que no espera nada de la sociedad, mirándola con el desdén de una sonrisa ensayada. Fin de todo, de una enorme carrera cinematográfica, de una época en la que aún se podían robar bancos, y a lo mejor de una manera de entender el cine que huye del exhibicionismo, que prefiere contar una historia cualquiera, la misma que Redford le cuenta a una embelesada Sissy Spacek, no para que le crea, o a lo mejor sí...

Esto de las películas no será lo mismo sin él.

Saludos.

Rincón del freak #680: Miedo a coger el tren

 

Lo bueno de tener un blog, mientras imbéciles que no distinguen un "ahí" de un "hay" mongolean en las rr.SS, es que uno puede poner lo que le salga de las pelotas sin temor a represalias; será por la ínfima repercusión o por lo que sea, pero al menos se puede señalar la miseria moral lentejista, con la total seguridad de que cualquiera de estos escuadristas nos come las gónadas por detrás. Miserables rentabilizando a los muertos, mientras un tipo tiene que renunciar por las presiones por hacer una parodia de los carroñeros. El tren ha descarrilado, efectivamente, pero que la desgracia sirva para desenmascarar a los que han hecho de la amenaza y el acoso su desgraciado modo de vida. Dicho esto, poco más, porque traer hoy una cosa tan rara y olvidada como THE MIDNIGHT MEAT TRAIN obedecía a motivos evidentes. No hace mucho que leí el relato de Clive Barker en sus "Libros de sangre", donde abundaba en sus obsesiones "cenobitales", esta vez imaginando un misterioso tren subterráneo, donde un no menos enigmático carnicero iba dando matarile a todo quisque, convirtiendo los vagones en un tétrico desfile de cuerpos colgando de ganchos. La película, fallida por tomarse en serio, no conjuga bien la truculencia propuesta por Ryûhei Kitamura (que debutaba fuera de Japón) con un guion cansino y repetitivo, porque el relato daba para poco más. Si acaso, destacaba el curioso reparto, con un Bradley Cooper aún lejos del estrellato, Vinnie Jones cambiando las patadas por martillazos o una ya madura Brooke Shields convenciéndonos de que quedaba bien como figurante. Gore cutrísimo, alguna idea interesante y poco más para otro ejemplo de que Barker y el cine nunca han casado bien. Como la decencia y el prime time, vaya...

Saludos.

El objetivo es ser feliz

 

Anotaciones al principio, que es cuando hay que hacerlas. No he visto BREAKING BAD (la veré algún día), ni tampoco BETTER CALL SAUL, que son los buques insignia de Vince Gilligan, creador, ideólogo y todo lo demás de PLURIBUS, o la big sensation de la ficción televisiva más reciente. O eso dicen los que entienden de esto, porque lo único que me ha animado a ver sus nueve episodios es eso, que son nueve, aunque está bastante claro que va a haber más temporadas. La sinopsis nos habla de una especie de virus alienígena (aunque no sé si esto es exacto) que afecta a la práctica totalidad de la humanidad, convirtiéndola en una mente-colmena que funciona al unísono, eliminando toda individualidad. La gracia del asunto es que no estamos ante una invasión prototípica, y ni siquiera una amenaza para la escasa docena de no afectados que han quedado en todo el mundo, pues esta nueva "humanidad conjunta" es amable, servicial hasta el extremo, y un simple enfado los condena a un ataque que puede ser mortal. Ahí es donde entra el personaje principal, Carol. Una escritora de mediocres novelas de romantasy vertiente cutre, que vive en Nuevo Mexico junto a su pareja y agente, y que de la noche a la mañana ha de lidiar con una legión de gente sonriente que quiere servirla en lo que necesite, cuando su mal carácter es la perfecta antítesis de este "apocalipsis confortable". Sinceramente, no logro ver el supuesto magisterio filosófico en este guion, cuyos puntos fuertes son más que previsibles, pero sí la virtud de ser coherente con la magnitud de su propuesta, supliendo la imposibilidad de recrear toda la globalización que requeriría gracias a un guion que se aferra a su protagonista (magnífica Rhea Seehorn), que ejemplifica la eterna duda acerca de si realmente nos hemos convertido en seres individualistas, abandonando las reglas elementales de la vida en sociedad. 

Son nueve episodios que se ven muy bien, y que te dejan con ganas de una T2.

Saludos.

Donde maúllan los gatos

 

Y bueno, hasta aquí llegó el homenaje a Rob Reiner, como no podía ser de otra manera con la que finalmente ha sido su obra póstuma. Curioso, por todo lo que significaba hacer, cuarenta años después, SPINAL TAP II: THE END CONTINUES, no ya por retomar su legendario film de 1984, sino por cerrarlo todo con una mezcla de buen rollo, sarcasmo y un cariño a sus personajes que ya no suele verse. Es toda una declaración de intenciones ver a Chris Guest, Michael McKean y Harry Shearer como si no hubiese pasado el tiempo, pero mostrando cómo ha pasado el tiempo. Las mismas rencillas, las mismas amistades, el mismo humor absurdo, para acompañar a esta banda imposible en su último concierto. Por allí pasa Paul McCartney, también Elton John, y se declaran fans desde siempre; su nuevo manager (en el mejor y más retorcido chiste) es un tipo al que no le gusta la música; y también logran dar, al fin, con una gran batería que no tiene miedo a la muerte. Desde luego, si no eres un fanático de la original no vas a entender nada, pero merece la pena esta inesperada despedida, del grupo, de una manera de hacer humor y del viejo Rob, al que echaremos mucho de menos.

Ah, y sí, tocan otra vez "Stonehenge"...

Saludos.

Se oye venir

 

Nada destacable, ni para bien ni para mal, en RABBIT TRAP, una peliculita modesta y bienintencionada que estuvo en Panorama, a la que le hubiese venido mejor haber trabajado algo más la idea central, interesante pero insuficiente. Con un planteamiento prometedor, nos cuenta el día a día de una pareja de músicos, que a mediados de los años setenta se instala en una apartada casa en mitad del Gales más rural, con la idea de captar sonidos para su trabajo, que serían imposibles en un entorno urbano. Tras algún que otro suceso más o menos extraño, se encuentran con un ¿niñe? (jeje) que parece haber surgido de la nada, pero que conoce aquel apartado lugar, y que poco a poco se suma a su día a día de una forma que les empieza a no resultar del todo confortable. Rozando el terror "campestre", el film es en realidad una especie de fábula acerca de mitos ocultos, que consigue algunos momentos de cierta belleza formal, pero que, incluso no llegando a la hora y media, da la sensación de estar estiradísima y dar demasiados palos de ciego. Bien las interpretaciones, con unos solventes Dev Patel y Rosy McEwen, pero me temo que va a quedar como una tibia ópera prima. Esperemos que en próximos trabajos su director/a/e sea capaz de concretar su interesante formalismo.

Saludos.

Orégano caducado

 

Reconozco (debo hacerlo) que esto de los homenajes a actores fallecidos se me ha ido un poco de las manos, no tanto por el volumen, porque siempre es grato encontrarse con títulos que de otra manera difícilmente habría llegado a interesarme por ellos, sino por la constatación de que las más de las veces mi instinto me ha salvado de ver según qué bodrios. Es el caso de SOMETHING'S GOTTA GIVE, de 2003, donde Jack Nicholson y Diane Keaton intentan cobrar su cheque dignamente, mientras se parten de risa en cada escena en la que el ridículo está asegurado. De verdad que no tengo nada en contra de las comedias románticas, pero en la mayoría suelo echar en falta dos cosas: un mínimo de credibilidad y otro de buen hacer técnico. Este vergonzoso guion intenta emular (dios de mi vida) nada menos que a Lubitsch, mostrando un juego de equívocos tan previsible como perezoso, y donde un tipo bastante desagradable, un sugar daddy de manual, se encoña con la madre de su novia, a la que saca tres décadas. Para redondear la gilipollez, al tipo le da un infarto (por lo de las Viagras) y el médico es Keanu Reeves, que también se pirra por la buena señora, que va de humedad en humedad, mientras nos muestra cómo es la despreocupada vida de la gente que aparece en estas bazofias, habitantes de casas de 400 metros cuadrados a pie de playa, que toman vinito entre risitas y se desestresan yéndose a París (por cierto, cómo cantan los chroma aquí). Y de verdad que no hacía falta que doña Diane se desnudara en una escena ridícula.

Horrible, y dura más de dos horas.

Saludos.

Quién mata a la rata

De refilón, me encuentro con RABIA, película de 2009, sepultada en el fondo de catálogo de Prime, que de servir para algo sería para arrojar algo de luz al siempre controvertido tema de las subvenciones. La película, como digo olvidada, estaba dirigida por el ecuatoriano Sebastián Cordero, adaptando el libro del argentino Sergio Bizzio, con mejores intenciones que resultados, en una mezcla de géneros que termina por ser forzada. Nos habla de Rosa, inmigrante colombiana, que trabaja como empleada doméstica en la casa de unos señores acaudalados, mientras imagina cómo podría ser su vida junto a José María, su pareja, que es albañil en una obra. Sin embargo, su vida da un vuelco cuando José María, celoso patológico, da una paliza a un tipo que piropea a Rosa. Esto llega a oídos de su capataz, que lo despide, y que resulta muerto por la posterior discusión. Desesperado, José María se refugia en la casa donde trabaja Rosa, que además descubre que está embarazada. Demasiadas cosas para un guion básico y esquemático, que pretende aunar un thriller criminal con un retrato psicológico igualmente superficial, y una problemática, la de la inmigración, por la que también pasa de puntillas. Es correcta, demasiado correcta, pero no tiene un solo elemento por el que pueda ser recordada, cosa que efectivamente ha acabado ocurriendo. El tema al que aludíamos al principio, júzguenlo ustedes mismos: 200.000 euros de recaudación para 3.500.000 de presupuesto. Ay...

Saludos.

El viejo en el mar

 

Ya en el final de su carrera, Robert Redford tomó una decisión que en un principio puede parecer descabellada. Con 77 años, se puso en manos de un director semidesconocido, que en su segunda película asumía un reto dificilísimo, no ya siendo el único actor, sino sosteniendo todo el metraje sin articular apenas unas palabras. ALL IS LOST nos coloca en una pequeña embarcación, en la que "nuestro hombre" navega en solitario por el océano Índico, hasta que un día la mala fortuna quiere que choque contra un contenedor perdido, seguramente caído desde un gran barco comercial. A partir de ahí, todo se tuerce, pese a la obstinada lucha de este hombre contra todo lo que le rodea, el mar, los elementos, la escasez de víveres, en un asfixiante y claustrofóbico retrato de la determinación humana contra la desesperación. Una lucha por la vida, al fin y al cabo, en la que Redford borda el papel de "ser humano", imperfecto, obligado a encontrar soluciones donde no parece haberlas. Y todo rodado con un naturalismo que califico de hazaña, una proeza fílmica que adquiere tintes expresionistas en sus momentos álgidos, que no son pocos.

El único adjetivo que se me ocurre es "acojonante", y para mí por partida doble, que aún no sé cómo he podido verla de un tirón.

Saludos.

Rincón del freak #679: Imbéciles Culeros Enmascarados

 

Podría estar hablando sobre EL CASTILLO DE LAS MOMIAS DE GUANAJUATO, tercera entrega de las aventuras de Superzán, Blue Demon y Tinieblas, que trata sobre un siniestro mad doctor que dirige una organización criminal compuesta por enanos que tocan un cazú, mediante el que activan a un ejército de momias que son señores con traje de funcionario y una careta de goma. Su crimen: cagarse en el colegio de médicos, del que es expulsado, para seguidamente raptar a un montón de gente con la intención de sacarle la sangre en plena agonía y fabricar un elixir de juventud. Afortunadamente, hay tres luchadores que igual le arreglan el coche a unas bailarinas eróticas, rescatan a unos huerfanitos del castillo de marras y aún les queda tiempo para alzarse con el campeonato nacional. Podría, de no ser, claro, que la realidad supere a la ficción, incluso a la más casposa, y nos presente a un grupo de enmascarados disparando a una mujer en su coche, para ser ensalzados como héroes por una momia anaranjada. Me falta encajar a los enanos, pero al menos he logrado descifrar qué significaban esas iniciales...

Saludos.

El pizzicato interminable

 

Una buena idea puede tornarse un coñazo pretencioso, casi siempre por culpa de quien no maneja la autoría con suficiente distancia, y quizás cree estar en posesión de "una gran historia". Es el caso de LE VIOLON ROUGE, odisea transtemporal, a través de nada menos que cuatro siglos, desde la fabricación de un supuesto violín perfecto a cargo del maestro Nicolo Bussotti, pero al que repudia inmediatamente al coincidir con la trágica muerte de su esposa al dar a luz. A partir de ahí, la rocambolesca historia de este violín nos lleva por distintas épocas y países, como la corte austríaca, donde un niño prodigio no se separa del violín ni para dormir; la Inglaterra decimonónica, en la que un excéntrico compositor e intérprete revoluciona la música tocando mientras tiene sexo; la China de Mao, que quiere destruir lo que considera "un decadente símbolo capitalista"; para terminar, cómo no, en una afamada subasta, en la que se quiere redimensionar el valor simbólico del instrumento, por encima de la ridícula suma que se va a pagar por el mismo. Girard, que siempre ha ido en busca de ese "gran relato", logra su mejor obra, pero no por ello carente de su habitual pedantería, que la sitúa en clave de best seller escrito sin tacha, pero también sin auténtico corazón. No está mal, de todas formas, si tiene al público adecuado y que abraza esta forma de narrar.

Saludos.

El relevo relevante pero no revelador

 

LBJ, la película que supuestamente venía a arrojar luz sobre el nudo gordiano en el que coinciden multitud de expertos, acerca de en qué momento se abrazó definitivamente el siniestro pragmatismo, en detrimento de un aperturismo decididamente ingenuo, y que como sabemos se cortó de raíz. Quien quiera saber el significado y legado del oscurísimo ascenso al poder de Lyndon B. Johnson, tras el magnicidio de JFK (vengan siglas), es mejor que no se acerque a este ridículo guiñol perpetrado por Rob Reiner y el guionista Joey Hartstone, repleto de prótesis grotescas, discursos de culebrón venezolano ¿? y un intento por lavar la imagen del 36º presidente de Yanquilandia que yo al menos no entiendo a cuento de qué. Eso por un lado, pero la película está jodidamente mal realizada, con una colección de planos en los que la espalda de un personaje tapa al filmado, sin que esto sea un recurso, sino más bien una torpeza. Yo, diez años después, sigo preguntándome para qué carajo sirve esta película. Y aún peor ¿No había un actor al que no hubiese que poner tres kilos de látex en la cara? Porque lo de Woody Harrelson y Jennifer Jason Leigh es indefendible, y eso que son de lo poco salvable junto a un Richard Jenkins que nunca está mal.

Saludos.

Mandarina va

 

También en Panorama, en Sitges, se pudo ver SHELBY OAKS, enésima engañifa proveniente de la subcultura audiovisual de YouTube, TikTok y otras "inteligencias artificiales", que están llevando lo que en otro tiempo se llamó séptimo arte hasta una cloaca de imágenes clónicas y acomodaticias, cual engrudo dispuesto a ser consumido sin muchos miramientos. Lo digo porque algo tan nimio como un encabezado que reza "Mike Flanagan presents" ha sido suficiente para que los susodichos "creadores de contenido" (dios los cría...) hayan alabado esta cosa sin sentido. Película mala, mal hecha, mal interpretada, sin ritmo, sin propósito de guion, que ni siquiera aprovecha la austeridad de medios para centrarse en armar, como mínimo, una historia coherente. Un grupo de gente que se va a buscar fantasmas a sitios inhóspitos, se enlaza con una señora que busca a su hermana, la única que desapareció de la extraña matanza de dicho grupo. Huelga entrar en detalles, porque el nivel es el que es, pero les dejo sólo una escena para que vean de qué hablo: llega un tipo a la puerta de la hermana mayor y allí mismo se descerraja un tiro en la cabeza. Se supone que llega la policía, pero no sale, supongo que por presupuesto. La compungida hermana se queda todo el día en casita con la cara manchada de sangre (es literal), y luego ve un video que el suicida llevaba en la mano, pero que no le da a la policía invisible porque patatas. 

Ridículo es poco.

Saludos.

Veinte años no es nada

 

MARVIN'S ROOM podría ponerse a las cuatro de la tarde de un domingo cualquiera en una cadena que dejo a su entera elección. Curiosamente, además de Diane Keaton, aquí estaban (aunque nadie se acuerde) nada menos que Meryl streep, Leonardo DiCaprio y Robert De Niro, a cual peor dirigido por Jerry Zaks, que luego se dedicó a cuerpear en ignotas series televisivas. Sin saber qué tono adoptar, es una comedia sin gracia, pero también un drama sin emoción, que gira en torno a Bessie, a la que han detectado leucemia. Bessie (Keaton) es lo que denominaríamos despectivamente una solterona, que ha dedicado su vida a cuidar de sus padres, mientras que su hermana, Lee (Streep), es una peluquera en Ohio, que se quedó embarazada demasiado pronto y ahora tiene un hijo problemático (DiCaprio) a punto de cumplir los dieciocho. Nada concuerda, porque aquí la Streep estaba casi en los cincuenta, pero en fin. El caso es que la hermana "desenfadada" va a ver a la mojigata después de veinte años, por si le puede donar médula y salvarla, aunque se pasen el día discutiendo y echándose cosas en cara. Para rematar, dos cosas: De Niro hace de médico, probablemente en el papel más desubicado de toda su carrera, y el título del film hace referencia al padre, que se llama Marvin y está postrado en una cama, pero cuya relevancia en esta mediocridad es un misterio tan grande como saber quién pensó que esto debía hacerse.

No la vean.

Saludos.

Sigan con sus vidas

 

Ninguna película más fácil de resumir que TRON: ARES. Buenos y malos buscando lo mismo, pero los buenos para que haya cultivos y felicidad en los sitios donde internet aún tiene sus pegas, y los malos para hacerse aún más millonarios y acceder a condecoraciones que legitimen sus actos, sean estos los que fueren. Seguro que les suena a algo no muy lejano en el tiempo. Pues esto es lo que ofrece el enésimo truco de magia de Disney, que se ha tirado a la bartola definitivamente, porque ¿quién querría inventar con un catálogo propio y dispuesto a ser saqueado sin miramientos? Lucecitas que no falten, Jared Leto con cara de salir de un after, Jeff Bridges pagando las facturas con diez minutos de piloto automático, Evan Peters haciendo de un malo que da más lástima que otra cosa y, como decíamos, ese insoportable e indefendible raccord, en el que mientras se destrozan edificios, coches y mobiliario urbano, el tráfico sigue a lo suyo y tampoco se percibe un pánico feroz. Esto era la gracia de la película original, que al desarrollarse en el interior de un videojuego no había necesidad de recrear la complejidad del mundo real; ahora es al revés, y los elementos digitales se integran en la "realidad", pero de manera tan pobre que otra vez podríamos estar en un vidojuego. En fin, al menos la banda sonora de Reznor & Ross no está mal.

Saludos.

Naturaleza del stent

 

Te vas a morir, a menos que te coloquen un aparatito insignificante, una especie de tubito que tiende a expandirse, creando un espacio donde no lo había, en el interior de una arteria obstruida. Simple y efectivo, pero artificial. Vivir gracias a lo que no está vivo, o más retorcido aún, ser desechado por quien te mantiene e, inesperadamente, salvado por quien ya no posee los medios para hacerlo. No sé si es enrevesado o directamente absurdo, pero buscarle algo de coherencia a algo como SPY GAME ya es toda una proeza o un acto de fe. La misma fe que le tiene el personaje interpretado por Robert Redford (un veterano espía de la CIA) al que encarna con cara de cobrar el cheque un Brad Pitt insulsísimo. Vale que uno le ha enseñado todo lo que sabe al otro, pero hay que tragarse que en su último día de servicio se dedique a orquestar una complejísima acción de contraespionaje, tan sólo para salvarlo de las horrísonas garras del tenebroso régimen de terror chino, que lo mantiene preso... sí, por espiarles, fíjese usted. Por eso digo que este guion no hay por dónde cogerlo, porque igual te idealiza a un par de superagentes, que en realidad no son más que mentirosos profesionales, te pinta a un país soberano como la encarnación de Mordor en la Tierra, mientras pone a parir a la CIA como un hatajo de incompetentes. Para que no falte de nada, a Tony Scott no le dejaron hacer lo que mejor sabe, que es la exaltación pictórica de la acción, sin entrar en tanto lío; porque esta película es liosa, torpemente tendenciosa y un coñazo de más de dos horas a ritmo de videoclip cutre, que es al cine lo que una intervención coronaria a un tipo que no se cuida.

Saludos

Rincón del freak #678: Hideputas, hijodalgos y relinches de la Malinche

 

Uno no sabe cómo calificar objetos tan extraños como el que nos ocupa hoy, uno de esos casos extremos de cinematografía, que no deberían existir, pero han resurgido gracias al empeño y dedicación de unos pocos locos de esto del cine, transgrediendo y obviando las dificultades para, por ejemplo, restaurar un film que parecía perdido desde hace casi un siglo. Más allá de dicha anécdota, no puede decirse que LA LLORONA sea mucho más que la leyenda de la que es considerada nada menos que la primera película de terror mexicana, porque hablamos de 1933.Terror, lo que se dice terror, no tiene tanto, quedándose en una intriga criminal, alimentada por otra leyenda, la que habla de la despechada azteca Malinche, que es ultrajada por el malandrín Hernán Cortés, a lo que, quitándose la vida con un cuchillo sacrificante, lanza una maldición a toda la casta del conquistador español: al cumplir cuatro años, el primogénito será asesinado por una fuerza maligna, sin que nadie pueda impedirlo. Así, nos plantamos en la casa colonial de un prohombre de aquellos treintas, cuyo padre intenta advertir de la maldición sin lograrlo. A esto que sale un encapuchado de Sábado Santo y nos percatamos de que manda narices la cantidad de puertas secretas y pasadizos que albergaba la casa, sin que ninguno de sus habitantes supiera de su existencia. A ver, son 70 minutillos que se ven con una sonrisa inocente, por las declamaciones y las miradas arrobadas, pero también por un mogollónico flashback hasta los tiempos en los que los Quijotes desfacían entuertos y vengaban a damas despechadas.

Más que llorar, parece una depilación dolorosa, pero bue...

Saludos.

Las compañías improbables

 

Aceptamos PREDATOR como franquicia moldeable a los gustos del mercado, de la cual BADLANDS supone un extraño espaldarazo, porque no la vimos venir y porque, una vez superada su gozosa primera parte, es más de lo mismo. Y depende de lo que le pidamos, porque todo el preámbulo es de lo mejorcito que se ha escrito sobre los Yautja, centrándose esta vez en uno muy joven e impetuoso, pero que no tiene las características físicas de su raza, por lo que es repudiado por su padre, que no le permite ingresar en el clan. Tras un sangriento enfrentamiento, se dirige hacia el planeta más peligroso conocido, donde cada organismo es una presa potencial de otro más grande, y donde este Yautja pretende dar aza al mítico Kalisk, que jamás ha podido ser apresado y del que se dice que es imposible de matar. Hasta ahí, todo perfecto, un guion que mantiene la atención, que no se pasa de incongruente y nos sitúa en un mundo repleto de sorpresas a cual más imaginativa. Incluso la aparición de Elle Fanning, magnífica como una sintética sin piernas que acompañará al joven Yautja, nos plantea una buddy movie muy entretenida. El problema viene en la resolución, que se vuelve acomodaticia y previsible, prefiriendo el impacto comercial que no ensucie la incomprensible deriva actual, que insiste en querer contentar a todas las franjas. Aun así, merece la pena para una tarde en la que pensar no sea la prioridad, sin más.

Saludos.