Cani's blues

 

Es difícil empatizar con la pareja protagonista de 7 VÍRGENES, porque no lo puso fácil Alberto Rodríguez en la que fue el disparadero de su carrera, allá por 2005. En las 48 horas que tiene Tano (Juan José Ballesta) de permiso del reformatorio, para acudir a la boda de su hermano, y siempre con su colega Richi (Jesús Carroza), le da tiempo a robarle la cartera a un paisano, romper un escaparate, tomar prestado un televisor y meterse en una reyerta, en la que no lo pillan de milagro. Nos queda muy claro que Rodríguez tenía en mente sus "400 golpes", filmados fundamentalmente en el Polígono de San Pablo y alrededores, para hacernos estallar en la cara una bomba de realidad que, en verdad os digo, es bastante más jodida que en esta película más efectista que efectiva, que no está nada mal, porque es concisa y directa en lo que cuenta, pero lleva el desenlace telegrafiado en la frente desde el principio. Eso sí, Rodríguez dejaba señas de su imponente dominio de los estallidos controlados, pero se echaba de menos un desarrollo mayor de algunos secundarios, entre los que estaba, aunque casi testimonialmente, Manolo Solo.

Muy buena en lo que es buena, e inocentona en lo demás.

Saludos.

Rincón del freak #708: El sueño de la recepcionista

 

No tantas veces como debería, subyugo estos espacios dominicales a verdaderas rarezas, cine experimental, absolutamente fuera de los circuitos comerciales, que suponen la quintaesencia de la extrañeza de la imagen filmada. Mea culpa, pero hoy me acordé de Robina Rose, que falleció no hace mucho, y que supuso una refrescante mirada, femenina y feminista, al anquilosado panorama audiovisual de principios de los ochenta, por mucho que su obra fuese tan corta. Como si fuese una alucinación del mismísimo David Lynch, NIGHTSHIFT narraba (es un decir) el turno de noche de una recepcionista, distribuyendo los puntos de vista objetivos y subjetivos, en clara alusión a ese duermevela en el que casi nada es lo que parece. Rodada en cuatro noches en el famoso Hotel Portobello, en Notting Hill, contaba con la presencia de aquella farándula que poblaba las calles londinenses desde la explosión punk, sobresaliendo la enigmática presencia de Jordan Mooney, inseparable de Vivienne Westwood, que también se dejó caer con seudónimo. Es una ensoñación de mínimo diálogo, imágenes que conforman una especie de universo del subconsciente y la constatación de que los objetos únicos, aunque extraños, poseen el don de la inmanencia.

Saludos.

Ingeniería informática

 

Paradójicamente o no, M3GAN 2.0 trata sobre una inteligencia artificial que se revela contra su propia falta de naturaleza, y que en el proceso de demostrar que no es más que un sistema binario mejorado, se lleva por delante a quien se le ponga por delante. Pocas veces en la historia del cine vamos a encontrar un caso más indiscutible sobre cómo "de qué se habla" aba siendo "lo que se es". La secuela (otra más) que nadie pidió es, como su predecesora, una gilipollez para pasar el rato con la mente en blanco, que lastimosamente desaprovecha cada pequeño momento de lucidez, aquí unos apuntes cómicos que son lo único entretenido en dos horas incomprensibles. El resto son patadas, muñecos espasmódicos y un guion que parece escrito por Marcos de Quinto, ese tipo que necesita sujetar un cubata para no caerse hacia delante...

Y demasiado benevolente soy.

Saludos.

No es por el dinero

 

No guardaba ningún recuerdo formal de A CIVIL ACTION, más que el de una típica peli de juicios americana, con largos parlamentos, picos de emoción y todos los planos sobadísimos de este tipo de historias, que debe haber seguro un manual escrito en alguna parte. Lo que no recordaba, desde luego, era el terrible subtexto que aflora si se sabe leer entre líneas. Lo digo porque Steven Zaillian pasa por ser uno de los guionistas más reputados de Hollywood, lo que no tiene por qué estar reñido con cuitas ideológicas y/o morales. Al igual que ocurre en ERIN BROCKOVICH, de la que es clara precursora, el guion de Zaillian nos presenta (en burdo conductismo) a un abogado trepa (John Travolta), al que sólo le interesan los casos lucrativos y fácilmente manipulables, hasta que llega a sus manos la petición de varias familias de un pequeño pueblo, que han perdido hijos por culpa de lo que creen vertidos tóxicos en el agua que consumen. Toda la progresiva conversión sucede por arte de magia, porque cuesta creer que ese bufete de demandas exprés embargue hasta su propio patrimonio para afrontar la demanda a dos poderosas empresas. Y ya al final (aunque no quiero revelar nada), te das cuenta de que es justamente al revés, que cada frase y cada imagen suenan con la misma vocación de santificar los códigos del capitalismo salvaje; porque me creo más a las familias aceptando cantidades inferiores que aleccionando a sus propios abogados con un "sólo queremos una disculpa". Aunque a lo mejor el ingenuo soy yo, quién sabe. Por cierto, lo mejor la interpretación de Robert Duvall, que estuvo nominado al oscar de nuevo ese año, pero reconozco que James Coburn lo merecía.

Saludos.

Justicia reparadora

 

En DAHOMEY, la cineasta Mati Diop se sirve de una voz en off fantasmal, posiblemente de algún guerrero ancestral del legendario reino africano, para narrar algo tan terrenal (y necesario, y justo, y vergonzoso) como el tibio regreso de una veintena de piezas de arte a Benin, su país de origen, de donde fueron saqueadas por los colonizadores (se dice así, ¿no?) franceses hace "nada más" que 130 años. Se sabe que el robo (para ser justos) fue de miles de piezas, por lo que este gesto parece insuficiente a todas luces. La voz es la de una estatua, que resume su cautiverio como "plena oscuridad", y que incluso admite no reconocer ese país al que ahora llega. Por otra parte, se abre una interesante discusión entre los estudiantes de la universidad Abomey-Calavi. Unos aplauden este regreso, otros lo ven claramente ridículo, y los menos adoptan una postura ultracrítica y escéptica, aduciendo que su generación ni siquiera echa de menos lo que sus "orgullosos y satisfechos" reyes vendieron a lo largo de los años, que bien podría ser la dignidad de su propio pueblo. Ganadora del Oso de oro en Berlín, la película aborda la leyenda desde el rigor del presente, o al revés, imponiendo la dura realidad de tantos países africanos, ilustrándolo con el patetismo de unas piezas que parecen enfermas de alzheimer, como tantas personas condenadas a desconocer su pasado y, por tanto, repetirlo.

Magnífica, aunque un poco corta.

Saludos.

Huye

 

A costa de que este blog se convierta en una especie de mausoleo, me veo en la obligación de afrontar estos monográficos. Y éste no me lo esperaba, porque quien murió fue Sam Neill, un actor que nos ha acompañado en multitud de películas, algunas tremendamente populares. Británico de nacimiento, neozelandés de formación, Neill siempre fue ese protagonista discreto, no una superestrella, pero que sabía compaginar roles principales con otros más secundarios. Y su debut en la gran pantalla fue tardía, cuando contaba ya con 29 años, en un título muy olvidado, que sin embargo creo que cobra actualidad en nuestro presente. SLEEPING DOGS presentaba una distopía nada descabellada, en la que el gobierno, incapaz de encontrar soluciones para una terrible crisis económica, opta por represaliar a quienes discuten su mandato, declarando el estado de excepción y enviando al ejército a exterminar a los disidentes. Neill interpretaba a un hombre que se ve extrañamente atrapado por esta situación, puesto que se ha marchado a una solitaria isla en terreno maorí, para olvidar que su mujer le ha dejado por su mejor amigo. Ajeno a las revueltas, cada vez más intensas, es confundido con un líder revolucionario, porque alguien plagó la isla de armamento y radios clandestinas. Sin saber muy bien qué hacer, se ve obligado a fugarse y convertirse, aunque involuntariamente, en ese líder al que empiezan a acudir guerrilleros de todo el país. No está mal del todo, y la premisa argumental es interesante, pero le falla una dirección algo confusa, con la que es complicado seguir todos los bandazos de un guion basado en la novela de Christian K. Stead, "El sueño de Smith", muy popular en su momento en Nueva Zelanda. Un film que, pensándolo bien, podríamos dedicar a todos los lumbreras que dicen que quieren ayudar a Ceuta con una cacería al hombre. Claro, claro...

A destacar, sin duda, la siempre portentosa fotografía de Michael Seresin.

Saludos.

Uno a uno

Sin distribución en España, dos años contemplan ya a SAYARA, penúltimo film de Can Evrenol, que hace unos años nos dejó con un palmo de narices con la pesadillesca BASKIN. Aquí tira por el thriller de venganzas más físico, aunque demostrando que lo suyo es una especie de gore encubierto en cualquier género. Tal y como pasara en aquélla, la trama es desecada hasta lo irrisorio, con personajes poco desarrollados, y fiándolo todo a una tensión creciente, que se desborda en un acto final no apto para sensibles. Cuenta la historia de Sayara, una joven proveniente de Turkmenistán, que se gana la vida como limpiadora en un gimnasio, donde aprovecha para entrenar cuando nadie la ve. Pero Sayara guarda un secreto, al haber sido aleccionada por su padre cuando era niña en artes marciales extremas. Un día, su hermana mayor, amante del dueño del gimnasio, desaparece, y Sayara jura cobrar venganza contra quien se le ponga por delante, sea quien sea. Peleas muy físicas, litros de sangre y mucha mala leche, son los ingredientes de esta película a la que no se le puede pedir nada más allá de lo que ofrece. Si se entra en su juego es arrolladora; si no, exasperante.

Saludos.

La historia que no se cuenta

 

Las diferencias fundamentales entre filmografías (de distintos países, se entiende), se encuentra en los pequeños detalles a la hora de afrontar temas similares. El drama social no cotiza igual para Ken Loach, De Sica, Tavernier o John Ford; las historias son las mismas, los personajes están antes los mismos problemas. El paro, la pobreza, las desigualdades, la incomprensión de un mundo que va demasiado deprisa, que mastica, escupe y observa los guiñapos que ha creado con indiferencia ¿Cómo nos enfrentamos a ello aquí? ¿Cuál es nuestra mirada? Y rizando el rizo ¿Ha existido el drama social andaluz? CARLOS CONTRA EL MUNDO me parece uno de los mejores ejemplos para mostrar esa mezcla de estoicismo, resignación y mala baba que nos es tan cercano, pero que poca gente conoce desde fuera, instalados en el ozú miarma y esas cosas. Lo que hace Chiqui Carabante es expulsar todo lo extraordinario y quedarse con lo que hay antes, lo que no sale en las películas. Carlos es un soñador, pero le dirán que está en las nubes; probablemente le necesitan más a él la miríada de chupópteros aprovechados, que le inoculan esa culpa tan nuestra, la del "algo habrás hecho". Y su historia, como está contada al revés, parece la de un mentiroso compulsivo, que engaña por por no saber ganarse la vida. Pero Carabante, con una atención a los detalles costumbristas de escritor de los buenos, nos advierte de que no todas las vidas son para que las viva todo el mundo, porque algunos entendemos la semántica desde márgenes distintos. Y lo que es mejor, no le vamos diciendo a los demás cómo tienen que ser.

Estremece Julián Villagrán, pero aún más cuando aparece un formidable Manolo Solo.

Sonrisa helada, pero helada.

Saludos.

Rincón del freak #707: Un horror de show

 

A colación del fallecimiento de Tim Curry, me acordé de una cosa muy rara que casi nadie vio, ni antes ni después. SHOCK TREATMENT es la secuela que tampoco nadie pidio de THE ROCKY HORROR PICTURE SHOW, nada menos que seis años después, sin su máxima estrella y con una conexión, que si no fuese por lo musical, ni siquiera me parece tal. La excusa esta vez es llevar a la pareja protagonista (también con otros actores) hasta un delirante plató de televisión, donde, en clave de protoreality, se pondrá a prueba si su amor es verdadero. Lo cierto es que quien se esconde tras el experimento es el gemelo de él (Cliff De Young), que pretende arrebatarle la esposa (Jessica Harper) a su propio hermano. Lo que hacía tan especial a su predecesora se ve aquí forzado y artificioso. Las canciones son peores, las actuaciones también, y hay un clima de confusión continuo, como si todo esto es lo que le sobró a Jim Sharman de la otra. Y no sé si Curry la hubiese levantado, pero sí que se echaba mucho de menos su presencia y su carisma. 

Una rareza sepultada por el tiempo y que poca gente se atreve a reivindicar.

Saludos.

Granjeando simpatías

 

La Tierra al borde de la extinción (otra vez), Hollywood haciendo caja (otra vez), la gente aplaudiendo la pirotecnia (otra vez), la crítica rendida ante la dictadura de las cuotas (otra vez). Tienes que poner de protagonista a un prestigioso científico (o astrónomo, o yo qué sé) y el arquetipo es el siguiente: un tipo joven, musculoso, peinado a la moda, que va al trabajo en bicicleta, que por lo que sea está solo en el mundo y hace clases guays, con bromas guays a niños pequeños, pero un día el gobierno lo reclama porque ha escrito una cosa que cualquiera sabe, así que recrea Neptuno (o Venus) en una caja de madera, mientras hace más bromas en el WalMart junto a un agente gubernamental, resuelve el misterio irresoluble de que una sustancia misteriosa está zampándose al sol y, en tiempo récord, está en una nave rumbo a los confines de la galaxia, la cual aprende a manejar estando solo, y ya se da hasta paseos espaciales, aunque lo más misterioso es cómo ha logrado cortarse el pelo otra vez a la moda. Ah bueno, y conoce a un alienígena, con el que idea un sistema de comunicación cojonudo, y juntos van a ser amiguis y salvar al universo... digo, a la Tierra, aunque al planeta del alien que le den morcilla, si es que he entendido algo en estas dos horas y media de colorines, ruiditos y Ryan Gosling sin perder la guapura ni el payaseo incluso en las situaciones más desfavorables. El problema gordo de PROJECT HAIL MARY no es que todo sea un disparate, eso da igual. El problema es que te lo quieran hacer pasar por un filtro de rigor que lo único que hace es dar risa; porque no está concebido como entretenimiento, sino como una sacada de chorra, que es lo único que saben hacer los americanos con este tipo de productos. Ahora lo llaman "farmear aura", que ya vale la broma...

Y sí, la de ayer era mejor.

Saludos.

El pepinazo

 

Hubo un tiempo en el que a Hollywood se le fue la cabeza con lo del cine de catástrofes. Cierto que este tipo de películas se han hecho desde siempre, con esa querencia por el arrase y la extinción que debe tener su explicación psicológica, me parece a mí, pero fue a finales de los noventa (por aquello del advenimiento del nuevo siglo) que se juntaban en cartelera varios títulos que uno llegaba a confundir por motivos obvios. El que nos ocupa hoy, DEEP IMPACT, se diferenciaba en el tono melodramático, imponiendo los dramas personales a la espectacularidad de unos efectos especiales de los que se agradece el comedimiento. La cosa es simple: se descubre un tremebundo cometa que va a chocar con la Tierra, calculando que será el fin de lo que habite la superficie, por lo que el presidente (Morgan Freeman) dispone un gigantesco refugio subterráneo para un millón de personas, por lo que el resto se las tendrá que aviar como pueda. De todas formas, los americanos no se rinden, y envían una nave espacial al mismísimo cometa, con la intención de colocar varias bombas nucleares y reventar al bastardo estelar. El capitán de la arriesgada misión no era otro que Robert Duvall, algo mayor para estas aventuras, pero que aporta experiencia y temple. Así las cosas, sólo quedaba rellenar el resto del metraje con un trasiego interminable de caras conocidas, actores y actrices de primera línea, encargados de dar profundidad dramática a un guion que parece escrito por un asesor de Trump. Y como en el fondo no soy tan malo, tras revisitarla me parece que ha aguantado decentemente como lo que es, un blockbuster entretenido para que pasemos un par de horas sin devanarnos los sesos más de lo preciso.

Hay quien hasta la reivindica...

Saludos.

La última broma

 

Y otro que se nos fue, Tim Curry, uno de esos actores totales, de fuerte presencia y que siempre fue tremendamente querido por el público. Curry era esencialmente un comediante, especialmente dotado para el musical y de presencia magnética, pero uno de sus papeles más emblemáticos lo obtuvo en la adaptación original que la Warner hizo para televisión de uno de los grandes libros de Stephen King. IT condensaba en tres horas el tocho de King, con la dificultad para abarcar sus muchos recovecos narrativos, un problema que tampoco se ha resuelto en las más de seis horas del reciente díptico. Sea como sea, no está de más el esfuerzo de ponerse ante este telefilm, bien terminado para la época, aunque algunos efectos hayan quedado obsoletos. Es menos truculenta de lo que cabría esperar, pero me parece de justicia apuntar que absolutamente todos los momentos fuertes ya estaban aquí, y que Muschietti ha hecho poco más que "lucrarse" del trabajo ajeno. Además, Curry compone un Pennywise inolvidable, icónico, jocoso y aterrador; uno de esos personajes al que le bastan unas cuantas apariciones para elevar un film normalito a la categoría de clásico.

Le echaremos mucho de menos.

Saludos.

La lucha pacífica

 

Aparcamos, de momento, el extenso y merecido homenaje a Nathalie Baye, con una de sus últimas actuaciones. En LA NUIT DU VERRE D'EAU, interpretaba a una turista francesa que llega junto a su hijo a un tranquilo valle libanés. Es 1958 y todo parece idílico, pero se vive una calma tensa por las noticias provenientes de Beirut y la tensión creciente (vaya) en Palestina. Es una película bélica sin escenas bélicas, y todo ese clima enrarecido nos es narrado indirectamente, en las actitudes machistas perfectamente normalizadas y la creencia de que si no se habla de algo ello no ocurre. A lo que habría que sumar la inevitable tensión entre la comunidad cristiana, la musulmana y la minoría de drusos, que sacan a la luz matrimonios insatisfechos, relaciones adúlteras y la sistemática opresión a la que se ven sometidas las mujeres, "siempre por su bien". Una película correcta, pulcramente filmada y con Baye haciendo una vez más de esa señora que pasaba por ahí pero termina dejando huella.

Saludos.

Cowboys en la ciudad

 

Y vaya por dios, también se ha ido Dolly Parton, una de esas estrellas imposibles de ignorar, de las que, aunque no te gustara mucho su música, todo el mundo sabía que estaba ahí, porque parecía que siempre estuvo ahí. Y algo hizo en el cine, no mucho, pero me he acordado inmediatamente de una película, que si te la cuentan no te la crees. RHINESTONE pretendía hacernos creer que era posible que Parton convirtiera, en tiempo récord, nada menos que a Sylvester Stallone en un cantante de country. En clave de comedia no siempre tan afortunada, Sly interpreta a un taxista neoyorquino, que por azares muy azarosos se cruza con Parton, una cantante acosada por su baboso jefe, al que reta en descubrir a la próxima gran estrella en la primera persona con la que hable. Lo que no vimos venir es a Stallone haciendo el idiota vestido de lentejuelas, y explotando esa vertiente cómica que siempre ha creído poseer, y que proviene de esa expresión mezcla de cansancio, desvalimiento y desidia mental. Es una película que vi mucho de niño porque la cinta pululaba por casa, y si entonces entendía poco, ahora aún menos. El caso es que no me parece tan horripilante como la pintan, tan sólo una comedia normalita, disparatada (Bob Clark venía de filmar PORKY'S), y que básicamente explotaba el carisma y éxito de dos superestrellas, aunque tenían menos química que una herboristería. Una rareza que sólo tenía sentido en los ochenta, pero que nos sirve para recordar a una gran cantante.

Saludos.

Lo bueno no dura

 

Ha sido un placer volver a encontrarme con ASTRONAUTAS, película muy especial para mí, aunque haya tenido que ser siguiendo este itinerario marcado por Manolo Solo, aquí de nuevo secundario en un film plagado de rostros muy conocidos. Entonces yo tenía casi 30, mucho cine, mucha música, poco de todo lo demás, y ver a Nancho Novo recorriendo mi ciudad daba como placercillo del bueno, que siempre se juntan la ortografía de las imágenes con la cartografía de lo que enseña. Santi Amodeo, mi paisano, se tomaba su tiempo para desplegar las alas de esta historia que nunca quiere ser oscura, aunque todo lo que cuenta lo es, como la vida misma. Daniel, artista maldito y sin éxito, gallego en Sevilla, heroinómano desintoxicándose al fin con dos pastores muy cabrones, llega a su casa y empieza a tirar los muros, pintar, reformar su casa y su vida. Pero en la escalera aparece Laura con 15 casi 16, que dice que es la hermana de su vecino, pero Daniel casi no recuerda a su vecino. Y ahí se fragua una relación imposible, que cualquiera tildaría de antinatural, pero que se va formando, ya digo, desde el interior, a medida que van cayendo las paredes, como cantaba Paul Weller. Y no es una película perfecta, ni lo pretende, sino uno de esos cuadros torcidos que nos gustan mucho aunque decoren mal, o no.

Más bonita de lo que recordaba.

Saludos.

Rincón del freak #706: ¿Y ahora qué viene?

 

En maravilloso e improvisado paralelismo, surge una intrigante cuestión: ¿Y ahora qué? Lo digo porque desconozco cuál es el movimiento musical imperante actualmente; y con ello me refiero a las generaciones más inmediatas, ahora mismo. Seguro que se trata de que no soy más que un lerdo, viejo por añadidura, que además he usado atuendos hipernormativos ¿pero alguien lo sabe? De igual modo, un "viejo rockero", perdido ante las brujerías de lo digital, se hizo cargo el año pasado del remake que nadie había pedido y mucho menos esperaba. Este WITCHBOARD, de todas formas, se parece a la original como un huevo a una castaña, y lo que sí me ha parecido vislumbrar, entre unas imágenes que asustan de tan genéricas, es el descarado intento de iniciar otra requetefranquicia, muy en la línea de lindezas como DESTINO FINAL o SCREAM. Esto es: guion de hojas gastadas, con actores jóvenes, guapos y desconocidos y efectos digitales decentes, pero no abusivos. Como comer en un Burger King y pensar que has ahorrado alguna cosa. Da igual, porque en año y medio no ha logrado distribuidor, y terminará deambulando por algún flix cualquiera, que ahora los pobres piden en la puerta de las hamburgueserías, y no en las iglesias.

Chuck Russell, quién te ha visto y quién te ve. Hit Parade, pero mal título para despedirse...

Saludos.

Doble o nada

 

Es curioso cómo dos películas que tratan sobre dos gemelas siamesas puedan parecerse en el fondo tan poco. Lo cierto es que SISTERS es el primer film, por así decirlo, "definitorio" en la extensa filmografía de Brian de Palma. Aquí están ya todas las obsesiones posteriores del director; la pantalla partida en dos, el suspense recreado a partir del montaje, las interpretaciones grotescas, la iconoclastia deudora de sus dos expresiones supremas: Hitchcock y el giallo. El film es un festín donde rastrear a Argento, Fulci o Bava, aunque los homenajes continuos e indisimulados son hacia el maestro británico. LA VENTANA INDISCRETA, RECUERDA, PSICOSIS, LA SOGA y muy especialmente, VÉRTIGO, conforman un film de verdad enfermizo, con unos apuntes de comicidad retorcida, ya desde su maravilloso arranque, donde de Palma literalmente "viraliza" la narración en la metaficción de un descollante concurso televisivo. La primera parte, notablemente superior a la segunda, es un prodigio de dominio de los recursos visuales, y la narración en paralelo acrecenta la sensación de agobio, al hacer partícipe al espectador del punto de vista del asesino y la improvisada testigo que observa el asesinato desde su apartamento. La segunda parte es más explicativa con el asunto de las siamesas, en un tono más onírico, que llega a recordar al Tod Browning de FREAKS. Una joya semiolvidada de uno de los grandes creadores de imágenes de los últimos cincuenta años, que además contaba, por si fuera poco, con una partitura a cargo de otro maestro, que no podía ser otro más que Bernard Herrmann.

Saludos.

El encanto del charlatán convencido

 

Y como parece que vamos de alguna manera encadenados, de nuevo un actor dirigiéndose a sí mismo, y no uno cualquiera. THE APOSTLE era el tercer largo dirigido por Robert Duvall, pero el primero realmente relevante. Un excesivo, irregular y esquivo retrato, incómodo y políticamente incorrecto, sobre un tipo embaucador, un predicador tremebundo, que un día descubre que su mujer (con razón) está hasta el moño de él y le pone los cuernos con otro más joven, lo que resuelve cogiendo el bate de su propio hijo en pleno partido y partirle la cabeza al susodicho. Tras tan edificante suceso, se larga a Louisiana para no ser pescado, y allí erige otra iglesia donde llevar a quienes con un libro no colman ni calman sus pesares y angustias, porque sólo "hay uno", ya saben. El problema (problemón) de este film, además de sus alargadas dos horas y pico, es que nos vemos obligados a empatizar con un personaje que nos es presentado como bueno dentro de sus imperfecciones, pero en la vida real es un hujo de puta con todas las letras, y además insoportable. Aun así, es una película decentemente dirigida, con cierta vocación de hiperrealismo, algo de sentimentalismo y algún momento extrañamente divertido. Y en el centro de todo, Duvall. Duvall desatado, explayado, excesivo y extenuante, que estuvo nominado para el oscar en el 97 y que en mi opinión estaba por encima de Nicholson, pero...

Efectivamente, puede haber algún converso tras verla... pero al ateísmo.

Saludos.

Multiplícate por cero

 

Los que llevan tiempo leyendo por aquí saben que no me tomo ninguna película a la ligera. El solo hecho de levantar un proyecto, darle forma, con todas las dificultades que conlleva esto del cine, llevar a buen puerto la colaboración entre cientos de personas, dotar de coherencia la abstracción en una pantalla. Todo ello es suficiente como para relativizar muy mucho esa falacia tan extendida del pulgar arriba o abajo. Yo soy más de extraer análisis, que no digo que sean muy sesudos, pero que tengan al menos la vocación de no quedarse en la superficie de lo visto. Ahora bien: SISTERS debe ser una de las peores películas que he visto en mi vida. De hecho, me niego a gastar una sola neurona en esta cosa infecta e inenarrable, que para colmo es el remake de uno de los primeros films de Brian DePalma. Sin anestesia. En serio, no la toquen ni con un puntero láser...

Espantosa.

Saludos.

Amarguras

 

Menuda papeleta escogió el actor Nicolas Maury para dirigir su primera película, y además reservarse el papel principal, del que apenas asoma su determinante consciencia en los minutos finales, cómo no, los mejores. Y es que GARÇON CHIFFON orbita exclusivamente alrededor de Jérémie, un tipo ególatra, infantil, obsesivo, maniático y celoso hasta los límites de lo tolerable. Un cuarentón encerrado en una mente de doce años, que corre a los brazos de su madre (Nathalie Baye) tras romper con su novio, al que llega a colocar una cámara espía. Y aunque no lo crean, estamos ante una comedia, muy amarga, condicionada por su inaguantable, indefendible protagonista, que parece aguardar hasta los minutos finales para obtener su catarsis y única redención, de la manera más insospechada, pero también más bonita. Ayer traíamos un musical que no parece querer serlo; hoy, uno que ni siquiera lo es, pero cada fotograma parece clamar por una partitura, algo que nos explique por qué deberíamos quedarnos durante casi dos horas junto a este tipo que parece sacado de una revista barata de cotilleos. Lástima que Maury sólo lo detecte antes de los créditos finales.

Saludos.

Tocar con corazón

 

Si esto es hacerse viejo, maldita sea. De nuevo una desaparición inesperada, la del músico irlandés Glen Hansard, que en 2007 se hizo con el oscar a la mejor canción por el tema central de ONCE, de la que era también protagonista junto a su compañera, Markéta Irglová. 20 años hacía que no veía esta joya, desde su estreno, y ha sido de verdad emocionante volver a encontrarme con Glen tocando en la calle, con esa mezcla de optimismo y ascética concentración; la dulce Markéta, como salida de un film de Griffith, vendiendo flores y tocando el piano. Ésta es más que una historia de amor, porque lo que se va desarrollando es una colaboración, la construcción de algo hermoso entre personas que aman el arte. Puede ser todo lo ñoña que queráis, todo lo ingenua y azucarada, pero hay algo en los detalles pequeños que la hacen irresistible, e irrepetible. La guitarra rota, la tienda de instrumentos, la aspiradora arrastrada por las calles, los colegas que rinden tributo junto a la estatua de Phil Lynott, la reunión en la que sólo se pide cantar algo, las tazas de té, las ojeras, la ropa de segunda mano. Y mirarse, como si esa mirada fuese el estribillo...

Hermosísima película.

Saludos.

Nunca has estado solo

 

Me ha tocado en un lugar especialmente sensible el fallecimiento de Manolo Solo, uno de los últimos grandes ejemplos de "ilustres secundarios" de nuestro cine. Aunque para mí, Manolo siempre ha sido un pedazo de actor, ni secundario, ni primario, ni terciario, sino uno de esos tipos que se movían con inteligencia por la pantalla, que sabía estar sin mucho ruido, pero dejando en cada intervención la impronta de quien había nacido para estar ahí. Recuerdo haberlo conocido brevemente, en el Festival de Sevilla, que no soy yo mucho de importunar a nadie, pero ya me pareció un tipo entrañable, un grande al que incomprensiblemente no le caía ni un "solo" papel protagonista, aunque su carrera ha sido inmensa, como él. Le echaremos mucho de menos, pero lo menos que vamos a hacer en este humilde blog es ponernos cada lunes con su filmografía, importándonos un carajo los minutos que estuviese en pantalla. Y el primero es un corto, que Manolo hizo un puñao gordo de cortos. BAILONGAS, del malagueño Chiqui Carabante, tenía esa impronta de frescura e ingenuidad de aquellos jóvenes realizadores andaluces surgidos a final del milenio. Junto a Solo, Julián Villagrán completaba el exiguo reparto, que presentaba a un tipo que deambula nervioso, hasta que da con otro que toma tranquilo una caña en el mítico Bar Arenal, mientras sostiene en la boca un "cigarrito de menta" (qué viejos somos). En menos de diez minutos la transacción, con términos que parecen en otro idioma "¿tienes bailongas?". En la tradición absurda de Beckett o esperpéntica de Don Ramón María, Carabante enseña un trocito chico de eso tan raro que es ser español. Porque podrían ser dos marcianos en una taberna galáctica, pero sólo eran dos tipos en El Arenal a los que les confunden las aceitunitas con una ensaladilla... Sé de lo que hablo.

Un abrazo p'arriba.

Saludos.

Rincón del freak #705: Reggaeton

 

La madre de todas las infecciones. El mal hecho música. La prostitución del ritmo. Machismo hecho monotonía. La entonación tras el derrame cerebral. Letras escritas por un babuino psicótico. La muerte a hachazos de un reguetonero debería ser celebrada en cada plaza pública, con asiduidad. Hay pocas cosas peores que esa abominación del infierno; pero hoy vamos con una que se le acerca bastante. La cosa se titula WITCHBOARD 3: THE POSSESSION, porque a alguien se le ocurrió que había que hacer una tercera secuela de esta infame saga, que paso a resumirles: un broker inútil se arruina por gilipollas, pero su mujer parece perdonarle cualquier cosa. El casero de su apartamento lo aborda con aviesas intenciones, como enseñarle su colección de caretas africanas, jugar a la ouija y regalarle un anillo para el meñique, pero no piensen que el tipo es gay, sino que se lanza por el balcón. El arruinado se queda con todo aquello, incluso el espíritu del finado, que procede a ocupar el apetitoso cuerpo para tener un hijo diabólico, a saber por qué. Y hasta aquí llegó la convicción de Kevin Tenney de que esto iba en serio, en una infraproducción directa a DVD, con el mismo énfasis perfeccionista que un disco de esa cosa que dicen identificar con música, cuando no es más que un engendro del averno.

Ya tú sabes.

Saludos.

El guionista 3

 

Experiencia intimidante, no apta para aquellos que tomen el cine como el acompañamiento para las palomitas, la última película dirigida por Dudley Nichols adaptaba una de las obras más ambiciosas de Eugene O'Neill, lo que suele ser sinónimo de exigencia sin misericordia hacia el espectador. MOURNING BECOMES ELECTRA adaptaba la Orestíada de Esquilo, trasladándola hasta el Boston post guerracivilista, y más concretamente hasta la imponente casa de un prestigioso juez (Raymond Massey), que vuelve del frente junto a su hijo (Michael Redgrave). Lo que Nichols pone en pantalla es la terrorífica deriva de una familia corroída por una pasión incontrolable, la que sienten la madre (Katina Paxinou) y la hija (Rosalind Russell) por un capitán de barco, a la sazón fruto de la violación de una sirvienta, y que en secreto odia a la infame familia Mannon, planeando usar este jodidísimo triángulo para sembrar la discordia y destruirlos desde dentro. Hasta aquí, podríamos tener ya un melodrama desaforado, pero hablando de Nichols adaptando a O'Neill, la escalada de odios, traiciones y ponzoñas traspasa cada uno de sus tres actos (Homecoming, Hunted y Haunted) hasta conformar un retablo repleto de personajes miserables, abyectos e indefendibles en sus enfermizas relaciones. En pocas ocasiones el cine ha expuesto el amor incestuoso de manera tan preclara, sin necesidad de explicitar unas conductas en las que prevalece, sobre todo, un egoísmo enceguecido por la envidia y los celos más subterráneos. Valga apuntar el pequeño personaje interpretado por un entonces casi desconocido Kirk Douglas, quizá el único punto luminoso del film, cuyas honestas intenciones se ven igualmente socavadas por esta autodestructiva familia. El plano final de las puertas y ventanas de la mansión, cerrándose a cal y canto para siempre, parece la única conclusión posible para esta experiencia que siempre me he resistido a recomendar, por lo controvertido de su visionado.

Y hasta aquí.

Saludos.

Cosas de casa

 

Película inocua, amable, que cree contar cosas tremendas, pero se queda en una tibieza que le sobrevuela todo el metraje. No por lo que cuenta, sino más bien por todo lo que deja fuera de campo, A FAMILY THING tira de todos los tópicos posibles para hacerse un "la ciudad no es para mí", en el que Robert Duvall demuestra que es un gran actor sosteniendo un personaje terrible, aunque no menos lo es el argumento que lo pinta como un paleto racista de Arkansas, que al morir su madre descubre que la verdadera fue una sirvienta negra, con la que su padre (aún más cabrón que él) tuvo "conocimiento carnal". Asimismo, le sueltan que tiene un hermanastro en Chicago, uno negro, para más señas, interpretado por James Earl Jones, al que, cómo no, va a visitar con su camioneta, que no tarda en perder por hacerse el chulo con unos niggas. Total, que esto es como si Abascal descubre que su madre era etarra, aunque no dudo de que le sacaría rédito político, el muy sanguijuela. No sé, porque el film es correcto, sin más, y el dúo protagónico es más que solvente, solo que la función se la roba la "veterana" Irma P. Hall, curiosamente más joven que ambos actores, que son sus sobrinos en esta película que también podría titularse "Homer Simpson meets Steve Urkel. 40 años después"...

Saludos.

Esta saga está quemada

 

EVIL DEAD BURN se abre con una escena inicial brutal, magnífica, donde se recoge el alma del original de Sam Raimi, pero bien adaptado a unos tiempos que exigen nuevas formas. Y ya estaríamos, porque ése parece todo el crédito que Raimi (a la sazón productor) le ha dado al joven realizador francés, que luego se dedica a introducirnos en una espiral de violencia sin sentido, que provoca más bostezos que sustos. De hecho, parece mentira que no se decidiese ir por un tono más jocoso y sardónico, habida cuenta de los dos puntales en los que se apoya. Uno es obvio, el ya tan cansino asunto de los secretos familiares, que afloran tras la muerte de uno de sus miembros, pero tratados con tan poca sutileza que prácticamente se puede adivinar cada próxima línea de diálogo. La otra, apenas de pasada, se integra en la anterior, ya que la protagonista no sólo ha de lidiar con la familia de su marido (brochazo machista incluido), sino con su condición de extranjera (es francesa). Así que tenemos el puchero servido: machismo, xenofobia y familias tóxicas... ¿Pero esto no iba de demonios del inframundo?... Ah, otra cosa. Dejen ya el puto ASMR de los cojones y dedíquense a hacer un trabajo de sonido decente...

Saludos.

Ir para nada

 

Louis es escritor, tiene éxito. Se va a morir, y viaja a la casa familiar, a la que no va desde hace doce años, para dar la noticia, pues quiere seguir siendo "el amo de su destino" hasta el último momento. Lo que encuentra es tristemente lo que esperaba. Una madre que elude las responsabilidades, una hermana menor permanentemente drogada y un hermano mayor despótico y neurótico, que mantiene a su esposa en perpetuo estado de terror. JUSTE LA FIN DU MONDE parte de una obra de Jean-Luc Lagarce, y Xavier Dolan es incapaz de superar el carácter teatral, que se apodera de un film desaprovechado en la inconcreción de lo que cuenta, obligando al espectador a estar hipnotizado en una sucesión de primeros planos que enmascaran el aluvión de gritos e invectivas con los que se colma esta adorable familia. Una lástima, sobre todo por el gran elenco, formado por Vincent Cassel, Nathalie Baye, Léa Seydoux, Marion Cotillard y el tristemente desaparecido Gaspard Ulliel. 

Uno de los innumerables ejemplos de que la hermosura de la destrucción bergmaniana es normalmente inasible.

Saludos.

Amor y obsesión

 

Hace muy pocas fechas dábamos cuenta aquí de una de las últimas sensaciones del cine de horror, que trataba sobre amores llevados al límite. Aquélla era exagerada, una ficción, pero estremece pensar en el hecho real que, a finales de los años 40, se convirtió en un caso criminal terrorífico. THE HONEYMOON KILLERS fue, en 1970, el único film realizado por Leonard Kastle, un director de orquesta, que se obsesionó con la aterradora relación entre Martha Beck y Ray Fernandez, que resultó nada menos que con veinte asesinatos de mujeres y un pequeño con menos de dos años. Ella era una enfermera de aspecto intimidante, que conoció a Ray por una agencia matrimonial, sin saber que él era un estafador profesional, que saltaba de ciudad en ciudad embaucando a solteronas con promesas de matrimonio, para posteriormente desplumarlas y desaparecer. El problema surgió cuando Martha se obsesionó con Ray, convirtiéndose en su cómplice, haciéndose pasar por su hermana. Es entonces que surgieron los celos, las agresiones físicas, hasta que la primera fue seguida de una retahíla incontrolable de muertes. Film de absoluto culto, rodado sin apenas presupuesto, contó con Tony Lo Bianco, habitual en televisión, pero sobre todo a una desconocida Shirley Stoler, que con su arrolladora presencia se adueña de un personaje que supura mala baba por los cuatro costados. Precursora de joyas como HENRY, RETRATO DE UN ASESINO, su tosquedad de medios y crudeza visual la ha dejado como una de esas cintas que los amantes del cine extremo no deben perderse. Y es curioso, porque no hay mucha violencia explícita hasta el tercio final, pero entonces todo salta por los aires, hasta desembocar en uno de esos finales de bordean los límites de la moral misma.

Saludos.

El tiempo y las hojas

 

Las películas demasiado largas siempre tienen el mismo problema: no saber acabarse a tiempo. No es exactamente lo que ocurre en ROMA, el film con el que Adolfo Aristarain se despidió de la dirección en 2004. En esta especie de autorevisitación sentimental, se esconden varias películas, no todas afortunadas; sublimes unas, sonrojantemente autocomplacientes otras. Con una estructura ciertamente extraña, tan anárquica como la ideología que la sobrevuela, empieza pero que muy bien, presentándonos a Joaquín Góñez (Pepe Sacristán dominando los cinco elementos), un escritor huraño y algo perezoso, que llegó a España desde Argentina 37 años antes, a cuya casa-refugio llega Manuel Cueto (Juan Diego Botto), un joven aspirante a periodista, con la misión de "apretar" al viejo escritor para que se dé prisa en entregar el que será su último libro. Ahí el film se desgaja y entra en los recuerdos de Góñez, su niñez en Buenos Aires, las enseñanzas libertarias de un padre que cantaba tangos y se fue demasiado pronto, y sobre todo su madre, Roma (Susú Pecoraro), profesora de piano, que de tanto amor (valga el minipalíndromo) lo sacrificó todo para que él pudiera labrarse un futuro lejos de un país que comenzaba a desmoronarse. Es el único problema que le veo a este gran fresco de despedida, la dificultad para engarzar ambas corrientes narrativas, en un guion en el que estaban Kathy Saavedra y Mario Camus, que deja con ese regusto de las obras grandes pero que aún lo podrían haber sido más. No es una crítica, pues posiblemente Aristarain todavía podría haber rodado un poco más después. Hasta aquí llegó, pero todo continúa...

Saludos.

Rincón del freak #704: Indies contra shoegazers

 

Mi madre compraba unas revistas que incluían patrones para coser. A mí me parecían autopistas fascinantes compuestas de puntos, rayas, letras enigmáticas, números dispuestos al tuntún. Aunque lo que más me animaba a abrir esos cuadernos del demonio (y pintarrajearlos con un jaboncillo gris) era su diabólica disposición de páginas, cual mapa Michelin, imposible de volver a su forma original. Yo leía cualquier cosa entonces, desde los cupones en revistas de cotilleos, cuentos para gente que no sabía leer, o publicaciones de moda para modistas caseras. Eso fue hasta que descubrí a gente con chalecos de lana tres tallas más grandes, con tendencia a mirar como buscando una moneda caída y pinta de oler igual no tan bien como deberían. Frente a ellos, unos arrogantesdesempleados de pescadería, con las manos atrás como un jubilado mirando una obra. Yo hubiese echado a pelear a Kevin Shields con Liam Gallagher, aunque cualquier abuelete casinero le daría una paliza. Y mi madre seguro que les hubiese hecho la ropa a medida, maldita sea.

Bueno, WITCHBOARD 2: THE DEVIL'S DOORWAY. Una película aburrida y sin sentido, que no tiene ninguna conexión con la otra (ni tampoco hace falta), rodada ¡siete años después!, y donde los protagonistas parecen salidos de un video de Take That... Al menos iban mejor vestidos.

Saludos.

El guionista 2

 

De nuevo, Dudley Nichols filmó su segunda película con la RKO. SISTER KENNY contaba el titánico esfuerzo de la enfermera australiana Elizabeth Kenny por convencer a la comunidad médica de la validez de sus métodos contra la polio, que rechazaban de plano la inmovilización y se basaban en unos cuidados fisioterapéuticos menos agresivos. No es sencillo mantener dos horas de film sobre una biografía tan poco conocida, pero Nichols logra un trabajo que funciona, en gran parte, por el gran trabajo de Rosalind Russell, que ganó el Globo de Oro y estuvo nominada al oscar en 1946. Russell compone un arco de cuarenta años, los que van desde que Kenny decidió ser una humilde enfermera rural, logrando resultados inimaginables en niños a los que se daba por imposibles. Ello supuso una dedicación absoluta, que no le permitió formar una familia con su prometido, militar, que se cansó de esperarla. Aunque peores fueron los continuos enfrentamientos con el jefe de ortopedia médica, que la consideraba poco menos que una curandera advenediza, humillándola en cada ocasión. No fue hasta ya con una avanzada edad, que Kenny logró ser reconocida como la creadora de una base revolucionaria en la lucha contra la poliomielitis, aunque tuviese que ser fuera de su país. Un film mucho más interesante de lo que cabría esperar, con muy poco sentimentalismo, y sí un sentido de la justicia que nos habla de cómo los sacrificios personales a menudo son el mayor legado para una mayoría.

Saludos.

La suerte es de perdedores

 

De no ser por su naturaleza de telefilm (de calidad, pero telefilm al fin y al cabo), THE STARS FELL ON HENRIETTA podría pasar por una hermana pequeña de otros tantos films que han abordado la fiebre del petróleo en el cine norteamericano. Es lo único que la ha dejado en el olvido durante estos treinta años, unido a la rutinaria e impersonal dirección de James Keach (sí, el hermano de Stacy), que se limita a no inventar de donde no sabe y lanzarse en brazos de un soberbio Robert Duvall, en uno de sus papeles más entrañables, el de Mr. Cox, un insobornable y obstinado tipo que viaja con su gata Matilda y se presenta como un petrolero, aunque por su aspecto parezca un vendedor de baratijas. Cox llega por puro azar y sin un centavo a Henrietta, un lugar en ninguna parte, donde Matilda le indica que, sin ninguna duda, en la granja de una pobre familia, a punto de ser desahuciada, se encuentra un inmenso yacimiento de petróleo. A partir de ahí, se une la incapacidad de Cox tanto para convencer al granjero (Aidan Quinn) como para encontrar inversores, lo que le llevará a tomar alguna que otra drástica decisión. Producida por Clint Eastwood, bien podría ser un film menor suyo, por su carácter clasicote y el cariño hacia sus personajes; el problema es que se nota realizada con premura y poco riesgo, pese a tener algunas escenas francamente divertidas. Un film de los de toda la vida, sin muchas pretensiones, y que ofrece lo que mucha gente pide sin más: dos horas de entretenimiento.

Saludos.

Cuidado con lo que deseas

 

Y si ayer hablábamos de una película sobre los amores que parecen estar destinados a no acabarse nunca, la de hoy nos pone de manifiesto que hay una fina línea entre el amor y la obsesión. Porque ese es el ingenioso dispositivo de OBSESSION, retorcer la realidad hasta deformarla, aunque muchas maldades reales están detrás de su abracadabrante premisa. Muy simple: a un chico le gusta una chica, pero no se atreve a decírselo por un exceso de timidez. Sin pensarlo mucho, entra en una tienda "esotérica" para buscarle un regalo, y allí ve una de esas "barritas de la suerte", que te conceden un deseo al romperla; y, claro, desea que esa chica que tanto le gusta y nunca ha reparado en él lo ame más que a nada en el mundo. El resto pueden imaginarlo, y tampoco quiero desvelar más de lo necesario, pero prefiero situarla como un afilado y certero cronograma en tiempos de desasosiego emocional, en los que la confusión entre afecto y propiedad privada queda servida entre relaciones tóxicas y tecnologías que pueden llegar a convertirse en una pesadilla, aquí evidentemente magnificada, pero no muy desencaminada. Más allá de algunas escenas impactantes (aún me pregunto si deliberadamente cartoonescas), lo que me dejó peor cuerpo fue esa elección de que no hubiese ningún villano propiamente dicho, sino cuerpos y mentes que sufren un castigo que ni siquiera han elegido. 

Muy atentos a Curry Barker, otro pipiolo que ha reventado la taquilla con un presupuesto sencillamente irrisorio. De lo mejor que pasó el año pasado por Sitges, pero con mucha diferencia.

Saludos.

Lo más +

 

Llevaba muchos años queriendo ponerme con la filmografía de Xavier Dolan, ese "niño terrible" que hizo su primer largo con 19 años, ante el que la crítica internacional no ha permanecido indiferente, sino más bien groseramente dividida. Ha tenido que ser Nathalie Baye quien me haya permitido estrenarme con él, aunque su participación en LAURENCE ANYWAYS sea secundaria, apenas unos minutos en su mastodóntico metraje, que casi alcanza las tres horas. Y bien ¿qué decir, añadir o matizar sobre esta "pequeña y ambiciosa historia de amor"? Primero, me gustaría destacar el talento de Dolan para expresar emociones en imágenes, para que sus personajes no sean meros intérpretes, y sí reflejos fidedignos de sus circunstancias vitales, que aquí abarcan nada menos que una década (1989-1999), en la que seguimos a Laurence, profesor de literatura, deseoso de publicar su primer libro de poemas, enamorado hasta el tuétano de Fred, su novia, que es asistente de dirección en publicidad. Les prevengo: la historia es una chorrada, con algunos momentos de algodón de azúcar, las tensiones, dimes y diretes habituales en este tipo de relaciones tormentosas, y sí, es demasiado larga para lo que cuenta. Ahora bien, ojalá esta pasión, este implosionar de formas y colores y sonidos, esta vocación por dotar a la pantalla de alegría y luego de llantos, de gritos y susurros, de dejar que nos colemos en una relación que no puede ser, pero que se resiste a no ser. Es amor filmado por un chaval que entonces tenía 23 años; sólo por eso merece la pena aguantarse las ganas de decir esa gilipollez de que es pretencioso ¿Y quién no a esa edad?...

Por cierto, el protagonista quiere transicionar para ser mujer, pero para mí es lo de menos.

Saludos.

Los prisioneros

 

Hay un poco de historia en la crueldad de THE CATCH, la implacable adaptación de Nagisa Oshima sobre la despiadada, desesperanzada visión sobre los contornos ocultos de la guerra implícita en la novela de Kenzaburô Oe. Todo comienza con el inesperado hallazgo de un aviador norteamericano en un remoto poblado nipón tras ser derribado. Malherido, con un pie atrapado en un cepo, es encerrado en un cobertizo a la espera de que el jefe decida qué hacer con él. El film no se queda en dicha circunstancia, sino que va destapando uno a uno los miedos, prejuicios y la maldad proveniente de la ignorancia. Las vejaciones físicas encuentran justificación en la insólita presencia de un "negro", pues jamás habían visto a nadie de esa raza, debatiendo si se trata de un ser inferior al que deberían exterminar sin más. En ese ambiente opresivo, Oshima plaga el film de un expresionismo visual enfermizo, con rostros inundados por el sudor y una suciedad que literalmente puede tocarse y olerse. Y hay que prestar atención a unos puntuales planos secuencia verdaderamente impresionantes, con un dominio de la composición del que, admitido por él, bebió el mismo Tarkovski. Un film complicado de digerir y una de las mejores adaptaciones que se han hecho de un autor tan jodido de llevar a la pantalla como el premio Nobel japonés. Desde luego, son pocas, poquísimas las películas tan críticas con la idiosincrasia del propio país, como si el verdadero enemigo no viniese de fuera, sino que estuviera marcado en una sociedad aterrorizada por lo que desconoce.

Magistral, pero hay que tener una moral a prueba de bombas para verla.

Saludos.

Lucifer y lavanda

 

En el mundo ideal de Aristarain, los perdedores son señores educados, íntegros, que no se dejan pisotear, y por eso pierden. Son héroes que no quieren serlo, imperfectos, que fuman y beben y dicen tacos, o se enfrascan en discusiones improductivas acerca de la libertad, la igualdad y la fraternidad. Por eso pierden, porque odian la palabra "productividad", y por eso también son irresistibles, aunque pierdan. Y en LUGARES COMUNES, Federico Luppi encarna a un viejo profesor universitario de literatura al que dan boleto por jubilación, pero él está convencido de que lo tenían enfilado, por eso de escribir con la izquierda, digo yo. El caso es que la película va de otra cosa, que no hablamos de Ken Loach. Va del amor que le tiene a su mujer (Mercedes Sampietro), sin la que no concibe la vida; y va de los libros, de lo jodido que es transportarlos en una mudanza, porque Fernando y Liliana se van de su caro apartamento, por las estrecheces económicas, a una finca en mitad del campo, donde quizá, a lo mejor, se ponen a cultivar lavanda y hacer perfumes, y donde también quizá Fernando termine de una puñetera vez de escribir un cuaderno que lleva toda la vida escribiendo para que lo lea su hijo, que vive en España y se ha aburguesado un poquito. Y en el título, aunque lo va cambiando cada vez que se pone, aparece Lucifer, pero sólo porque Pizarnik lo describía como "esa luz tan pura y tan blanca", tanto que fue desterrado, por envidia de los cabrones de siempre, supongo...

Hermosa película nos dejaste, Adolfo...

Saludos.

Rincón del freak #703: La batalla de los New Romantics

 

WITCHBOARD es una película de 1986 en la que, literalmente, nada es lo que parece, sino que todo es exactamente lo que se ve. Parece, o debería ser, una peli de terror, con pocas ínfulas, en la que un grupo de desorientados psíquicos las van a pasar canutas por malmeter con una tabla ouija, cosa que no les recomiendo hacer para que no queden como imbéciles ante las pocas amistades que les queden. Lo que yo veo es una fiesta que da fatiga, con el sofá repleto de mierda, los ceniceros hasta arriba y la gente con cara de asco. Los protas son el teclista de Duran Duran y el bajista de Huey Lewis and the News, que se miran chungo porque los dos quieren efluviar a Tawny Kitaen, que es una pena que aquí no salga con mallas como cuando se trajinaba a todo heavy metal viviente. Para ayudarles con la posesión infernal contratan a una medium indescriptible, una como mezcla de Cyndi Lauper, Madonna y Pee Wee Herman, con lo que completaríamos el repóker de tribus urbanas. Giro genial ahorrarse al malo, ya que es un ente invisible, dejando a nuestra imaginación su supuestamente terrorífico aspecto. Lo que no deja lugar a dudas es, ya en su tercio final, lo que todos sospechábamos, y es que Duran y Lewis se largan de gira por cementerios y muelles, porque piensan que eso ayudará a Tawny con su problema maléfico, pero lo que yo veo es una tensión homoerótica no resuelta, y posiblemente la fuente de todos sus problemas. Para rematar: dejen de hacernos creer que un peón de la construcción y una eterna estudiante pueden vivir en una casa así, que luego se engolosinan las nngg, enfurruñados por el precio de la vivienda...

Y esto no es el final, porque volveremos con las dos secuelas y el remake que nadie pidió... ni vio.

Saludos.

El guionista 1

 

Es conocido que el período de la WWII abrió las puertas a numerosos aspirantes a cineastas, que llevados por la necesidad de Hollywood de alimentar la propaganda en favor de la intervención americana, cada vez mayor, plagaron las carteleras de una pléyade de films en los que el fervor patriota impregnaba cualquier género, sin necesidad de que fuese estrictamente bélico. No era el caso de Dudley Nichols, por entonces probablemente el más grande entre los guionistas; habitual de Ford (con el que ganó el polémico oscar de EL DELATOR), Hawks, Lang o Renoir (y sólo por simplificar), Nichols convenció a la RKO para ponerse al frente de una trepidante comedia al más puro estilo hawksiano, que sirviera además para enaltecer el espíritu de los americanos que trabajaban codo con codo para ganar la guerra. Así nació GOVERNMENT GIRL, un aparentemente inocuo vehículo diseñado para convertir a la recatada Olivia de Havilland en una imparable secretaria destinada a Washington, donde ha de ponerse (tras los pertinentes equívocos identitarios) a las órdenes de un ingeniero automovilístico (Sonny Tufts), al que han endilgado el marrón de cuadruplicar la producción de bombarderos. Con un montón de escenas deudoras de LA FIERA DE MI NIÑA (también escrita por Nichols), aunque sin su genuina libertad de movimientos, estamos ante una screwball de toda la vida, que se desenvuelve a toda velocidad entre diálogos relampagueantes, acción motorizada, los laberintos amorosos que arrastran a la pobre secretaria, que duda entre un avispado corresponsal, un pérfido arribista del congreso o su pobre jefe, al que los tejemanejes de despacho lo tienen hasta las narices y desea volver cuanto antes a Detroit a seguir haciendo coches. Una lástima que su pareja protagonista tenga menos química de lo deseable, dejando en evidencia que se trataba de un título menor, aunque significara el inicio de la breve carrera como director de Nichols, que aprovecharemos para desgranar de aquí a las próximas semanas, habida cuenta de lo paradójicamente distintas que son las tres entre sí.

Saludos.

De retirada

Una de las cosas más odiosas en esto del cine va sobre aposentar cualquier mediocridad sobre los hombros de dos colosos de la interpretación, esperando que sean ellos quienes hagan todo el trabajo, si no por talento, seguramente por carisma. Esto no sólo no es suficiente, sino que suele desembocar en desastres vergonzantes como WRESTLING ERNEST HEMINGWAY, o cómo pensar que lo ideal de tener a Richard Harris y Robert Duvall es hacer un bodrio sobre dos jubilados en Florida, que le tiran la caña a cualquier cosa con faldas de las formas más anticlimáticas y bochornosas. De haber estado bien escrita, el personaje de Harris, un antiguo marinero irlandés, estrafalario y borrachuzo, podría haber sido una figura tragicómica y quijotesca, en lugar de un tipo que camina de costado y se pone calcetines con las sandalias. Aunque más sangrante es lo de Duvall haciendo de... ¿peluquero cubano?, que se alimenta a base de los infectos sandwiches de bacon que le sirve Sandra Bullock, con la esperanza de ligársela simplemente yendo cada día al restaurante cutre donde trabaja. La casera del complejo de apartamentos donde vive Harris es nada menos que Shirley MacLaine, ante la que se presenta en pelota picada, mientras acude por las noches al cine local, para comerle la oreja a Piper Laurie. Una perla, vaya, al que su hijo no quiere ni ver y que, como buen viejo alcohólico, va contando que un día le dio una paliza a Hemingway. Duvall, por su parte, se limita a hacer de cubano, aunque parece salido de una peli de mafiosos de Scorsese. 

Una de las películas más justamente olvidadas que recuerdo, valga el oxímoron.

Saludos.

Escher en Ikea

 

Ni revelación, ni paradigma; ni movimiento telúrico que someta al eje, ni la madre que la parió. BACKROOMS es lo que es, y no nos hagamos pajas con ello. Es una película sorprendentemente bien pensada, estructurada y ejecutada para un pipiolo de veintipocos años. Una especie de pesadilla que agarra lo que le conviene de Kafka, cuando no de Kubrick, y si es necesario de cualquier artista que haya comprendido que el horror no es un monstruo gigantesco del espacio exterior. El horror somos nosotros intentando convencernos de que esta basura de sociedad adulterada es lo mejor que nos podemos ofrecer sin tener que exterminarnos. Lo mejor de este film es que evita empantanarse más de lo necesario, exponiendo con claridad el corpus de su estructura, que remite a la "bruja de Blair" tanto como a los videojuegos provenientes de aquel "Doom". Yo, de todas formas, me quedo con lo que a la mayoría no le interesa, pero es la gran diferencia; no tanto el mundo paralelo, con sus pasillos interminables, plagados de mobiliario absurdamente dispuesto. Me quedo con la fascinación de los no-lugares, habitacionales improvisados donde el ser humano es reducido al absurdo. Nada más impersonal que vivir en una gigantesca tienda de muebles, o el paradigma alienado de la cueva por donde se deslizan sombras que terminarán por volvernos tarumba sin darnos cuenta. El espacio de BACKROOMS es estrictamente psicológico, por eso su originalidad nos llega desde YouTube, donde las imágenes dejan de tener un sentido humanista, para convertirse en una pila de sillas y mesas inútilmente apiladas.

Véanla, claro.

Saludos.

Otro día en la oficina

 

Nathalie Baye ofrece en LE PETIT LIEUTENANT una de sus mejores interpretaciones, la de una atormentada jefa de policía, admirada por su profesionalidad pero con la losa de haberse reintegrado al cuerpo tras dos años desintoxicándose de su alcoholismo. Ese mismo día, recién graduado como teniente, llega Antoine desde Le Havre, con la esperanza de labrarse un futuro como inspector en París. Con algunos altibajos de ritmo, Beauvois (que se reservó un desagradecido papel) elabora un realista retrato de este grupo de policías, prescindiendo de cualquier tipo de glamour y centrándose en las trabas burocráticas con las que tropiezan a diario. Siguiendo la pista del asesino de un inmigrante polaco, ocurre un desafortunado y trágico accidente, que voltea el tono de cotidianidad del film. Aun así, no cabe esperar un thriller policíaco de acción al uso, sino más bien una reflexión aliterada, casi monótona, que Baye (ganadora ese año del César) atrapa con esa contención reservada para las actrices capaces de "estar ahí" y al mismo tiempo "pasar por ahí". 

Film de los que dejan poso, y no muy festivo.

Saludos.