Me he encontrado, indagando en estos últimos años de Sitges, con un título del que ya había oído hablar, y no precisamente bien. Una vez vistos los interminables 80 minutos de TENEMOS LA CARNE, puedo confirmarlo. Esto es un soberano pajote de Carlos Reygadas, productor infiltrado de una cinta que es en todo momento incapaz de despegarse de su gratuita extravagancia, el juguetito de un señor que entonces tenía 26 años, y que no es más que la falsa careta de Reygadas, del que llega a copiar impúdicamente algunos planos que retumban como una broma sin gracia. Huyendo a toda prisa de un guion inteligible, el colmo de la pedantería es pretender filmar un poema, llevar a imágenes lo que subyace en el subconsciente. En realidad estamos ante una tontería de tomo y lomo, con pollas y coños, con felaciones y coitos, con carne cruda y cocinada, y con cuerpos embadurnados de mugre en lo que es el más gilipollesco infierno que se podría representar en el cine. Un infierno de papel maché pintado, de frases enternecedoramente rimbombantes. Hay una cosa peor que una mala película: fracasar al escandalizar.
Saludos.
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