Es extraño comprobar el pudor que rodea a gran parte de la crítica (plataformas, tributos) para no señalar, al menos, lo evidente. Lo evidente no es la calidad de una película, que podría estar apoyada en dédalos u otros óseos, nutrientes y residuales, que en sincero congojo no nos pille a contrapié, como sí lo hace con esta bobada titulada FINGERNAILS, que nadie ha visto, nadie ha reseñado y todos genuflexan pimpolleramente ¿Por qué? ¿Será porque será que es verdad que será que lo de Lanthimos será el pellejo de las lanzas de Próspero? Ojo, que Christos Nikou ni siquiera lo oculta, saltando de tirona de un fibromiálgico panoplio helénico-trapecista a nada menos (no hay menos) que Apple TV+, que ese no-lugar habitado por tendentes a la desaparición voluntaria. Se lo pongo fácil a usías: gente lánguida, sin agobios pero grisura fenomenal, pernoctan un mundito replegado sobre sí mismo, en el peor futuro posible, que será de interiores. Se dicen cosas así como de persona normal, siempre están cansados y fían su felicidad romántica a una máquina en la que introducen una uña de cada uno... con lo que duele eso. O mejor aún: me compro un megáfono y te chillo en la oreja que quiero follarte hasta las heces, pero tú das a entender que aún has de consultar el horóscopo de Esperanza Gracia, con los dedos cruzados y un par de uñas menos... Y así hasta un desenlace apesadumbrado, niñatil, donde se comerían las uñas de tenerlas, claro.
Ahórrense dos horas simplemente insufribles.
Saludos.
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