Aquellos horribles años

 

También se murió Almudena Grandes, de la que nunca fui devoto lector, pero en cuya literatura me introdujo una chica muy especial hace muchos años, porque ella sí lo era, especial y devota. La escritora madrileña, que siempre aspiró a "continuar" en forma alguna la obra galdosiana, mejoró su prosa exponencialmente desde sus primeros libros, curiosamente los más vendidos aún. Mezcla de erotismo ingenuo, generacional, y tibiísimo ángelus corporativo de una España intuyo del moribundo dictador, les aseguro que la película es mejor, porque Bigas Luna sí era de enseñar coños y pollas, y no disfrazarlos de miniatura sanguijuelera. LAS EDADES DE LULÚ era una novela tontorronilla, de impacto federalista, pero escaso jaleo semántico; aunque ignoro si se trataba de una venganza roja contra los yuppies y sus amoralidades de Venca (catálogo de). La película, insisto, tiene su gracia, haciendo pasar a la pavisosa de Francesca Neri por Lolita acuartelada, que se abovinaba los canesúes por aquella mezcla enlatada de afrancesado y castizo que era Óscar Ladoire, convertido aquí en joven verde que se va a Filadelfia tras rasurar los bajos de la ninfa, para después volver y continuar las perversiones desde el mucho más respetable púlpito matrimonial. El director catalán, acostumbrado a banquetes aún más jugosos, le pone de su cosecha, yendo un poco más lejos en la famosa escena final, una de las primeras en las que descubrimos a un tal Javier Bardem, y que aun así mantiene cerca la anilla del paracaídas. Una película, en fin, que fue muy polémica hace treinta años, pero que ha envejecido regular, y que hoy día puede verse hasta con un poquito de ternura, ignoro si es porque nos hemos convertido en seres insensibles, o porque tampoco era para tanto. A ella, sin embargo, la echaremos de menos, porque ya parecía como de la familia...

Saludos.