Otra película de la que hay que desengancharse antes de que sea demasiado tarde es THE HOUSE OF THE SPIRITS, adaptación del libro homónimo (aunque en español) de Isabel Allende, que en hispano (in)culto significa Isabel Más Allá, lo que podría dotar de sentido a lo de los espíritus y desencauzarlo del patético acercamiento a una obra indudablemente superior tanto en fondo como en forma (si han pensado en "Cien años de soledad", han acertado). Es terrible ver a Jeremy Irons disfrazado de Frida Kahlo; a Glenn Close de Bernarda Alba y a Meryl Streep de pirada despeinada de las narices... Es inconcebible permanecer serio cuando se mezclan los sucesos paranormales con la lucha de clases... porque en el país donde se desarrolla esta historia, Chile, eso es lo normal. Peor es escuchar al distinguido elenco intentando no parecer salidos de un cuento de D. H. Lawrence, es decir: entonando el inglés como mi prima Margarita, que es de Badolatosa, tiene 51 años y le ha dado por tomar Earl Grey... Además, me importa un carajo que le destrocen el parterre a un tipo que es el perfecto trepa hijoputa, esclavista y putero, así que esa reconciliación final, con una inenarrable Winona Ryder también intentando parecer de Santiago de toda la vida, es sencillamente enfermiza. Y para terminar, y tal y como les advertí antesdeayer, Antonio Banderas pone cara de toro, baja la cabeza levemente, mantiene la mirada (por lo que la esclera se acentúa bajo sus pupilas malagueñas), resopla al estilo megabuey y finalmente habla con su tono de "estoy cabreado, pero con dignidad".
Si aun así, insisten en verla, no se me arruguen y háganlo en versión original. Con un par.
Saludos.
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