Creo yo

No tengo tiempo. Ni para los Reyes Magos, ni para las series de televisión, ni para las relaciones coadyuvantes, ni para los lametones de falsedad, ni para el espectro que nos domina en tiempos de entrenamiento verbal. Ni para nada, me parece. Ya el tiempo me falta, como el oxígeno a un astronauta o las razones a un político. Falta a las personas de bien el sosiego de estar frente a un trozo arrancado de parlamento, aproximadamente crudo, digamos que asimilando la intentona de los grandes narradores de faltar a la verdad cuando sea necesario, que más o menos es siempre. Es por ello que THE KNICK me concilia junto al fuego que nunca vi de parte de Mr. Soderbergh, porque nunca le tomé mucho más en serio de lo que me parecía que su ojo húmedo le otorgaba en fricciones allende. He visto la primera temporada y no necesito creerme nada, festonear nada, así por la gran celebración que supone tener a un tipo que al fin se ha dado cuenta de que la realidad, semióticamente, no traspasa a las personas de bien, sino que las inflama de estandartes y gemas del pasado. Y esta, señores y señoras, no es una serie del pasado, es un presente abrupto y doloroso, que se abre paso con la voz de un parto sin anestesia, y que, desapasionadamente (que es como debería ser todo para que doliese menos) enseña lo que normalmente (mala, muy mala palabra) no se enseña.
El coito de nuestros abuelos. La asunción de la mugre. El deseo de que la humanidad no se acabe nunca.
Si fuese por hombres como Thackery, yo daría mi sangre y mis vísceras... ¿Y ustedes?
Y no, no pueden perdérsela...
Saludos.